jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
escribir que un tipo flaco y cuarentón
de aspecto triste y melancólico
está tirado en la cama de un cuarto de hotel de quinta
al atardecer
no basta para hacer un poema
aun si añadiéramos que junto al tipo
hay una fulana vieja y gorda
con el pelo teñido de verde
un hilillo de semen escurriendo por la boca
y la dentadura postiza metida a medias
en un vaso de whisky sobre la mesilla de noche
aun así, seguiríamos sin tener un poema
(por lo menos yo no veo el poema)
¿y qué tal si quitamos a la fulana del pelo verde
y en su lugar ponemos a una guapa chica de 18?
hagámoslo entonces y veamos
lo que puede resultar de dicha operación:
tenemos ahora un tipo flaco y cuarentón
una desvencijada cama con el colchón hundido
un jodido cuarto de hotel de quinta
una chica guapa sin más ropa encima que unas bragas
y esa hora espesa y turbia del atardecer
en que todos los crímenes podrían gestarse
en el alma envilecida de los hombres
sólo que por lo visto a nuestro cabrón
se le ha quitado ya milagrosamente la melancolía
-en su cara apunta incluso una sonrisa-
tiene los calzoncillos a punto de reventar
y la chica a su lado como por ósmosis
se está empezando a mojar como una puerca
y a nosotros se nos acabó de joder el poema
y lo que tenemos ahora entre manos
es sencillamente un poco de material pornográfico
¿qué podemos hacer entonces para salir del atolladero
tomando en cuenta que nuestra idea original
era escribir un poema?
¿y si nos olvidamos del puto poema
y dejamos que el tipo se quede con la muchacha
y se la folle en todas las posiciones que se le ocurran
y nosotros nos vamos al bar del otro lado de la calle
donde la fulana con el pelo teñido de verde se ha ido a meter
y ahora mismo está sentada en una mesa al fondo
con un cigarrillo sin encender colgando de sus arruinados labios
y la mirada perdida en la quinta dimensión?
¿y si nos sentamos a su mesa
y le invitamos un trago
y nos ponemos a hablar con ella de las cosas que uno habla
con la gente que acabó jodida
y mordió el polvo y no espera ya nada de la puta vida
excepto quizá que de vez en cuando
algún desconocido le invite unos tragos
y quiera oír su historia y se emborrache con ella
y le pregunte por qué se pinta el pelo de verde
y tiene esa mirada triste
y dónde perdió los dientes
y cuándo se percató de que ya no tenía caso
levantarse y seguir resistiendo
y era mejor darse por vencida
y acabar de hundirse y que todo
se fuera mucho a la puta mierda?
cuando era joven me enamoré de un tipo
él tenía mujer y era feliz con ella
no quería saber nada de mí
una vez me encontré a su mujer en la calle
ella no sabía quién era yo
la seguí sin que se diera cuenta
descubrí que se veía con otro hombre
se citaban en hotelitos de putas
le conté al amor de mi vida lo que había encontrado
él pensó que aquello era un invento mío
lo convencí de que siguiéramos a su mujer
cuando la vio besándose en la calle con aquel hombre
la cara se le puso blanca
su cuerpo temblaba sin control
esa misma noche se colgó del balcón de su casa
ni siquiera se le ocurrió desquitarse conmigo
intentarlo aunque fuese un tiempo
yo era joven y guapa y tenía un cuerpazo
y seguía siendo virgen
-ahora ya no queda nada de eso-
el día de su entierro me emborraché
fui al panteón cuando ya todos se habían ido
sólo quedaba el sepulturero
me senté sobre el montículo de tierra que cubría la tumba
me tendí de espaldas y abrí las piernas
-llevaba una falda corta y andaba sin bragas-
el sepulturero me preguntó si me pasaba algo
era un tipo viejo y desgarbado con cara de perro
me desfloró sin pensárselo mucho
luego me puse a vivir lo que me quedaba de vida
y ahora estoy aquí sentada hablando contigo
¿me invitas otro whisky?
