lore1
Poeta que considera el portal su segunda casa
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Pliega la tarde sus alas de agua y vino
y el viento intenta a ciegas
apartar las incipientes sombras,
que tratan de ocultar estrellas
y todo indicio de luz agonizante.
Hay violines en el cantar de cada pájaro,
dolor en cada crisálida que no se abrió,
sabiduría en la rosa que exhaló su aroma,
y una lágrima ermitaña
se retira a su lecho de violeta.
Tratan los sueños de escalar
las tapias que nunca escalaron,
y las palabras se apoltronan descoloridas
en su bosque encantado de inocencia.
Y al despuntar el nuevo día,
arderán en el espejo de otras miradas
y nacerán nuevos dedos y nuevos oídos
de las crisálidas ayer adormecidas,
para admirar la música de cada instante,
para pintar miles de señales luminosas
donde antes se erigían amuralladas voces.
