yo el peregrino
Poeta recién llegado
La noche tiene el misticismo de ángeles y hadas,
el maleficio de sectas antiguas y maldiciones milenarias.
Tiene el horror del silbido de las bombas cayendo en Hiroshima,
el gemir moribundo de los hombres-niños en Malvinas,
la noche tiene la ira de espectrales almas en pena,
la apatía de los dioses en la invención macabra,
tiene gnomos, querubines y brujas espectrales desatadas.
La noche tiene leyendas de bestias inhumanas
y hermosas rosas blancas.
Y me tiene a mí, amarrado a tu memoria.
Y me tiene a mí bocetando palabras.
La noche tiene el encanto de tu aroma de mujer danzando en mi cama.
Tiene tus ojos, tu voz, tu virtud y tu esperanza.
La noche tiene el canto de tu andar por la casa.
Alto en la cumbre (diría Borges).
Todo el jardín es luna. Luna de oro.
Aquí todo el jardín es tu mirada.
Toda la luna es tu sonrisa.
Todo el oro es tu falda amada.
La noche tiene amores y odios
y macabras leyendas urbanas,
y me tiene a mí
amarrado a tu memoria.
Y me tiene a mí
bocetando palabras.
Démian.
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