La parca en la vagancia

La parca despierta la mañana,
sentada en la roca,
la roca sonriente
lamentada de a par,
parca que mira el puerto,
las almas explotando en cada roca
salpicando su ya lacerado rostro muerto
roído por la soledad.

Desde la tarde en torpederas
a llorar mares de su vida,
planear, olvidar,
caminar paso arriba
hasta el faro y mas allá,
sueña volar la quebrada
o morir por no ser mas que un sueño
que no pudo realizar.

La noche es buena amiga de la soledad
salen por mil bares
antes que llege la ebriedad,
se juntan con la muerte,
pasean de la mano
por victoria,
ebrias caminando lado a lado
en cada balanceo escupiendo humanidad,
el movimiento juvenil no percibe
aire de cual compañeras
mientras profundizan en la ciudad.

A las horas que Aníbal Pinto muere de frio
el viento se eleva en huracán,
cala huesos, cala almas,
asi ve la parca un mendigo
duerme lento entre sus pies,
la soledad le da la mano,
la fría noche es un castillo,
su realidad.

Al despertar la luz termina la jornada,
¿que ha pasado?,
pregunta nadie a la noche
no hay respuesta todo yace olvidado
ya nadie recuerda el suceso final,
nadie lo vio, nadie lo verá,
pobre muerte solitaria
coge la vida congela por el frio,
abrasa al invisible al ojo,
al ciego ojo de quien se niega a ver
un minuto al suelo y meditar.​