el albatros
Poeta recién llegado
Los entresijos de la música.
El lenguaje de las máquinas.
Pellizcos postizos que lamo
a tamiz pelado,
contorsiones fúnebres,
en la perplejidad del horizonte,
emulando a la verdina.
Algo soplando.
Invertebrados interpretandome.
Luces de eructos lejanos.
Y todos los días pasan por mi,
como pasa la magia por los nervios,
como pasa la juventud por la piel
y luego el papel,y luego el color,
y al fin mi frotage.
El cabello de cordones plateados
en un Sansón que solo duerme
por un ojo, y muerde por el otro.
La geometría del humo.
La experiencia del peregrino
en su camino por la espiral.
La poesía, colgando de una frente.
El lenguaje de las máquinas.
Pellizcos postizos que lamo
a tamiz pelado,
contorsiones fúnebres,
en la perplejidad del horizonte,
emulando a la verdina.
Algo soplando.
Invertebrados interpretandome.
Luces de eructos lejanos.
Y todos los días pasan por mi,
como pasa la magia por los nervios,
como pasa la juventud por la piel
y luego el papel,y luego el color,
y al fin mi frotage.
El cabello de cordones plateados
en un Sansón que solo duerme
por un ojo, y muerde por el otro.
La geometría del humo.
La experiencia del peregrino
en su camino por la espiral.
La poesía, colgando de una frente.
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