Darío Nervo
Poeta que considera el portal su segunda casa
La poesía en el poeta
El poeta en el principio,
en el mundo, sólo fue,
sin su musa ni esperanza,
no sabía componer.
Contenía en sus adentros
la ilusión de su pincel,
y pintaba con palabras
sin sentido o interés.
Sin saberlo o meditarlo
la poesía vino a él,
se introdujo en sus adentros
habitados de ciprés.
La poesía caprichosa
ya muy dentro de su ser
era guerra y era amor
y era todo en el papel.
La poesía es un regalo
que el parnaso dio con fe
en el alma del poeta
con sus gotas de saber.
Es extraña, impredecible,
indiferente y algo cruel,
¡el poeta siempre sufre
si la intenta comprender!
Muchas veces disponible
y otras veces no lo es,
si decide retirarse,
¡se retira de una vez!.
La poesía es un regalo,
es la luz y amanecer,
pero dentro del poeta
me parece : está al revés.
Es conflicto en sus adentros,
es la guerra en gran tropel,
otras veces es tan dulce,
es tan dulce como miel.
Es desdicha y alegría,
es derrota y es laurel,
es un mundo muy extraño
y es la lengua de Babel.
Le conquista, le ilusiona
le atraviesa con sus pies,
la poesía se desnuda
y se arrima hasta su piel.
Si se enoja no le habla,
su silencio no hace bien,
enfurece no entenderla
y se aleje sin " porqués".
La poesía amigos míos
era blanca, ya lo sé,
pero dentro del poeta
tiene forma de mujer...
13/08/14
El poeta en el principio,
en el mundo, sólo fue,
sin su musa ni esperanza,
no sabía componer.
Contenía en sus adentros
la ilusión de su pincel,
y pintaba con palabras
sin sentido o interés.
Sin saberlo o meditarlo
la poesía vino a él,
se introdujo en sus adentros
habitados de ciprés.
La poesía caprichosa
ya muy dentro de su ser
era guerra y era amor
y era todo en el papel.
La poesía es un regalo
que el parnaso dio con fe
en el alma del poeta
con sus gotas de saber.
Es extraña, impredecible,
indiferente y algo cruel,
¡el poeta siempre sufre
si la intenta comprender!
Muchas veces disponible
y otras veces no lo es,
si decide retirarse,
¡se retira de una vez!.
La poesía es un regalo,
es la luz y amanecer,
pero dentro del poeta
me parece : está al revés.
Es conflicto en sus adentros,
es la guerra en gran tropel,
otras veces es tan dulce,
es tan dulce como miel.
Es desdicha y alegría,
es derrota y es laurel,
es un mundo muy extraño
y es la lengua de Babel.
Le conquista, le ilusiona
le atraviesa con sus pies,
la poesía se desnuda
y se arrima hasta su piel.
Si se enoja no le habla,
su silencio no hace bien,
enfurece no entenderla
y se aleje sin " porqués".
La poesía amigos míos
era blanca, ya lo sé,
pero dentro del poeta
tiene forma de mujer...
13/08/14
