Jesús Basurto
Poeta recién llegado
El viento trasciende por la ventana,
Las flores se marchitan,
La esencia del alma se apaga.
El poeta aniquila su esencia,
El poeta se mata así mismo,
El poeta busca un antídoto para su alma.
Busca cuartillas y tinta,
Con lágrimas escribe al olvido,
Piensa y le escribe a quien fuera su amada.
El poeta la olvido,
Ya no existe más en su alma,
Ya no es su musa,
Ya es nada.
Solo un recuerdo de lágrimas,
El antídoto del poeta es veneno,
Es veneno de tinta china.
El poeta llora y reflexiona,
Piensa en la sonrisa de su amada,
Se condena y no la olvida.
La realidad del poeta es una musa,
La fantasía del poeta es olvidar a su musa,
El poeta es cobarde al imaginar
poder olvidarla,
La condena del poeta,
Es nunca olvidar a su amada.
Las flores se marchitan,
La esencia del alma se apaga.
El poeta aniquila su esencia,
El poeta se mata así mismo,
El poeta busca un antídoto para su alma.
Busca cuartillas y tinta,
Con lágrimas escribe al olvido,
Piensa y le escribe a quien fuera su amada.
El poeta la olvido,
Ya no existe más en su alma,
Ya no es su musa,
Ya es nada.
Solo un recuerdo de lágrimas,
El antídoto del poeta es veneno,
Es veneno de tinta china.
El poeta llora y reflexiona,
Piensa en la sonrisa de su amada,
Se condena y no la olvida.
La realidad del poeta es una musa,
La fantasía del poeta es olvidar a su musa,
El poeta es cobarde al imaginar
poder olvidarla,
La condena del poeta,
Es nunca olvidar a su amada.
