Juan Oriental
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hoy,
quise mirarte y... no pude.
Se me cayeron los ojos y no pude...
No pude, avergonzado, levantarlos.
Siquiera logré ver como te ibas.
Tampoco pude hablarte,
pues, como castillo de naipes,
cayeron dentro de mí, mis palabras.
Quise recobrarlas, pero tras ellas,
mi remordimiento implosionó
también, y las ahogó...
y no pude llamarte.
Quise tocarte,
y mis manos, rodaron por el suelo.
Resbalaron tras de ti, revolcadas
como hojas por la calle mojada.
Húmedas de sentimiento. Pegándose
a trechos en la duda y reptando.
Mártires mudas, arrepentidas...
Y no pudieron acariciarte.
Quise seguirte...
¿Y como? Si nada pude antes,
(ni serte fiel siquiera.) Mis pies,
fueron raíces fijándome al suelo.
Y así quedé: plantado para siempre
en mi propia culpa... Porque
mi eterna inmadurez, fue la culpable
de tu doloroso desengaño y muy,
muy justa decisión: la de dejarme.
Y yo, no tuve ojos,
ni palabras ni manos ni pies.
Y no pude verte, hablarte, tocarte
ni alcanzarte. Y tú, te fuiste.
Y pude al fin saber; que nada
pude hacer, pues ya... no te amo.
(En cambio,
si, siento que 'algo' me redime
y alienta recónditamente. No se qué.
Aparentemente, me prepara otra vez
en espera de ese alguien qué,
desde siempre, inconscientemente,
busqué...
No sé quien.)
...
quise mirarte y... no pude.
Se me cayeron los ojos y no pude...
No pude, avergonzado, levantarlos.
Siquiera logré ver como te ibas.
Tampoco pude hablarte,
pues, como castillo de naipes,
cayeron dentro de mí, mis palabras.
Quise recobrarlas, pero tras ellas,
mi remordimiento implosionó
también, y las ahogó...
y no pude llamarte.
Quise tocarte,
y mis manos, rodaron por el suelo.
Resbalaron tras de ti, revolcadas
como hojas por la calle mojada.
Húmedas de sentimiento. Pegándose
a trechos en la duda y reptando.
Mártires mudas, arrepentidas...
Y no pudieron acariciarte.
Quise seguirte...
¿Y como? Si nada pude antes,
(ni serte fiel siquiera.) Mis pies,
fueron raíces fijándome al suelo.
Y así quedé: plantado para siempre
en mi propia culpa... Porque
mi eterna inmadurez, fue la culpable
de tu doloroso desengaño y muy,
muy justa decisión: la de dejarme.
Y yo, no tuve ojos,
ni palabras ni manos ni pies.
Y no pude verte, hablarte, tocarte
ni alcanzarte. Y tú, te fuiste.
Y pude al fin saber; que nada
pude hacer, pues ya... no te amo.
(En cambio,
si, siento que 'algo' me redime
y alienta recónditamente. No se qué.
Aparentemente, me prepara otra vez
en espera de ese alguien qué,
desde siempre, inconscientemente,
busqué...
No sé quien.)
...
