En qué perdido barrio, será la última cita,
en suburbana tarde, lejano callejón.
Quién habrá deshojado, la sutil margarita,
estrujado un transpirado, gajito de malvón.
en suburbana tarde, lejano callejón.
Quién habrá deshojado, la sutil margarita,
estrujado un transpirado, gajito de malvón.
En qué calle olvidada, será la última cita
en esoera veinteañera, cuando se vaya el sol.
Qué curiosa señora, será en la ventanita,
molesta vigilancia, a la luz de un farol.
en esoera veinteañera, cuando se vaya el sol.
Qué curiosa señora, será en la ventanita,
molesta vigilancia, a la luz de un farol.
Un vendrá o no vendrá, apenas murmurado
será entre las sombras, un rosario de amor.
Y será en lo oscuro, el puchito incendiado,
estrella entre los dedos, contagiando calor.
será entre las sombras, un rosario de amor.
Y será en lo oscuro, el puchito incendiado,
estrella entre los dedos, contagiando calor.
Ah...sombras compañeras, vecino comprensivo
que pasó raudamente, entendiendo el ritual.
De un corazón que espera, sigiloso y cautivo,
y otro que no llega, en tardanza fatal.
que pasó raudamente, entendiendo el ritual.
De un corazón que espera, sigiloso y cautivo,
y otro que no llega, en tardanza fatal.
Lucesitas perdidas, luciérnagas fugaces
trenes disparados, quién sabe a qué estación.
Espera solitaria, oyendo los compases,
de un lejano ladrido, y el propio corazón.
trenes disparados, quién sabe a qué estación.
Espera solitaria, oyendo los compases,
de un lejano ladrido, y el propio corazón.
Qué nublado Domingo, será la última cita,
qué tarde de noviembre, se secará fugaz,
el último suspiro, de aquella flor marchita
y la espera y el beso...no encontrarán su paz.
qué tarde de noviembre, se secará fugaz,
el último suspiro, de aquella flor marchita
y la espera y el beso...no encontrarán su paz.
Mas, si el amor eterno, renace en cada amante,
como siempre en septiembre, renace cada flor.
Quizá no muera nunca, la espera suplicante,
ni el reencuentro ni el beso, ni jamás el amor.
como siempre en septiembre, renace cada flor.
Quizá no muera nunca, la espera suplicante,
ni el reencuentro ni el beso, ni jamás el amor.
Tal vez no llegue nunca, esa última cita
porque ha de brotar siempre, un gajo de malvon.
Y no ha de morir nunca, esa frase bendita:
" ¡Ven!, te espero esta noche... Allá, en el callejón.
porque ha de brotar siempre, un gajo de malvon.
Y no ha de morir nunca, esa frase bendita:
" ¡Ven!, te espero esta noche... Allá, en el callejón.
Marino Fabianesi
