prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
De la verdad del futuro
me llegan sueños como inmensas mariposas de media noche
buscando salida hacia la luz,
sin encontrarla, pero siento que me quema...
Y sueño que estoy soñando cada vez que el sol se queda
sin brazos, sin los dedos de las manos,
sin las uñas de los dedos
y tengo ese sueño desde hace mucho tiempo,
desde siempre,
lo extraño es que estando despierto también
me veo soñando,
como si la vida fuese un sueño acerca de otro
que acaba en el principio del siguiente,
como la multiplicación de tu propia imagen
en un camino sin finalidad,
como una pelota llena con aire divino, buscando las espinas,
buscando el martirio,
cayendo, saltando sin parar al compás de las piedras,
creando la ilusión de alejarse de si misma
.
Entre los sueños que tuve, uno se me cumplió,
he soñado que ninguno se me va a cumplir.
Nosotros, los que ponemos nombres diferentes
a la divinidad, nunca llegaremos a cumplir sueños comunes,
por que la luz del final del túnel
mantendrá opaca la vela
por la cual intentamos quemar nuestra cercanía.
No quiero saber por que unos están soñando
y otros viven como en los sueños.
Sé que las mariposas no eligen los jardines,
sino las flores.
Muchas veces desperté como esos árboles
que florecen después de haber sido cortados,
o arrancados de raíz así, sin razón.
Muchas veces tenemos mas vida de la que se nos permitió
aguantar.
Vivo sin valer, ya lo sé, pero mi cadáver
es suficiente como para tantos cóndores
como caben en un precipicio, en un gran vacío,
en un desierto en movimiento,
no de arena, sino de llamas
y todas las llamas arden por dentro,
ay, como arden y me rompen en pedazos las llamas,como si
estuviéramos hechos solo para contar
los minutos hasta nuestra propia destrucción.
me llegan sueños como inmensas mariposas de media noche
buscando salida hacia la luz,
sin encontrarla, pero siento que me quema...
Y sueño que estoy soñando cada vez que el sol se queda
sin brazos, sin los dedos de las manos,
sin las uñas de los dedos
y tengo ese sueño desde hace mucho tiempo,
desde siempre,
lo extraño es que estando despierto también
me veo soñando,
como si la vida fuese un sueño acerca de otro
que acaba en el principio del siguiente,
como la multiplicación de tu propia imagen
en un camino sin finalidad,
como una pelota llena con aire divino, buscando las espinas,
buscando el martirio,
cayendo, saltando sin parar al compás de las piedras,
creando la ilusión de alejarse de si misma
.
Entre los sueños que tuve, uno se me cumplió,
he soñado que ninguno se me va a cumplir.
Nosotros, los que ponemos nombres diferentes
a la divinidad, nunca llegaremos a cumplir sueños comunes,
por que la luz del final del túnel
mantendrá opaca la vela
por la cual intentamos quemar nuestra cercanía.
No quiero saber por que unos están soñando
y otros viven como en los sueños.
Sé que las mariposas no eligen los jardines,
sino las flores.
Muchas veces desperté como esos árboles
que florecen después de haber sido cortados,
o arrancados de raíz así, sin razón.
Muchas veces tenemos mas vida de la que se nos permitió
aguantar.
Vivo sin valer, ya lo sé, pero mi cadáver
es suficiente como para tantos cóndores
como caben en un precipicio, en un gran vacío,
en un desierto en movimiento,
no de arena, sino de llamas
y todas las llamas arden por dentro,
ay, como arden y me rompen en pedazos las llamas,como si
estuviéramos hechos solo para contar
los minutos hasta nuestra propia destrucción.
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