[center:e54a2a4f48]
Van cayendo las hojas,
dejando vacío el trono
como ilusiones se esparcen
volcándose sobre el lodo.
Otras se van con la brisa
y el lamento va mordiendo
el polvo las vuelve trizas,
son cenizas del que ha muerto.
¿Qué muere dentro del árbol?
que hace las hojas ya secas,
la aurora no resplandece
son amarillas , dispersas.
¿Qué ha muerto? no son las hojas,
ya no vuelven a ser tierra,
hoy lágrimas sin rocío
la vida es fugaz, no eterna[/center:e54a2a4f48]
Van cayendo las hojas,
dejando vacío el trono
como ilusiones se esparcen
volcándose sobre el lodo.
Otras se van con la brisa
y el lamento va mordiendo
el polvo las vuelve trizas,
son cenizas del que ha muerto.
¿Qué muere dentro del árbol?
que hace las hojas ya secas,
la aurora no resplandece
son amarillas , dispersas.
¿Qué ha muerto? no son las hojas,
ya no vuelven a ser tierra,
hoy lágrimas sin rocío
la vida es fugaz, no eterna[/center:e54a2a4f48]
