davidlbt
Poeta recién llegado
En el camino de ida
una felicidad que abrazaba
un mundo que quedaba chico como una hormiga
al calor de la alegría donde todos se encendían
El regocijo juvenil al que ingenuamente creí eterno
sembrando en cada paso una ilusión
un futuro, una esperanza
un sueño más del que estaba seguro cumpliría
No se cuando fue que me perdí
de golpe todo se fue nublando
perdido en el laberinto de la vida
pasaron los años sin encontrar la salida
Ahora vuelvo derrotado
silbando por lo bajo
en la helada noche
en la ciudad vacía
la soledad me persigue y no logro esconderme
una incansable lluvia me barre las lágrimas
mientras me doy cuenta de que todo fue en vano
La luz en el camino que creía perseguir
ya no la diviso en el final
El farol que llevaba conmigo se apagó
y ahí lo dejé, en una calle
que ya no recuerdo
Ahora pienso en ese día
algún perro entre aullidos y ladridos
anunciará el final
caerá una lágrima en algún lado talvez
esa foto
donde el tiempo se detiene
inerte
el crudo devenir de la vida
esa imagen
de la muerte.
David Schmukler
http://decadenteliterario.blogspot.com.ar
una felicidad que abrazaba
un mundo que quedaba chico como una hormiga
al calor de la alegría donde todos se encendían
El regocijo juvenil al que ingenuamente creí eterno
sembrando en cada paso una ilusión
un futuro, una esperanza
un sueño más del que estaba seguro cumpliría
No se cuando fue que me perdí
de golpe todo se fue nublando
perdido en el laberinto de la vida
pasaron los años sin encontrar la salida
Ahora vuelvo derrotado
silbando por lo bajo
en la helada noche
en la ciudad vacía
la soledad me persigue y no logro esconderme
una incansable lluvia me barre las lágrimas
mientras me doy cuenta de que todo fue en vano
La luz en el camino que creía perseguir
ya no la diviso en el final
El farol que llevaba conmigo se apagó
y ahí lo dejé, en una calle
que ya no recuerdo
Ahora pienso en ese día
algún perro entre aullidos y ladridos
anunciará el final
caerá una lágrima en algún lado talvez
esa foto
donde el tiempo se detiene
inerte
el crudo devenir de la vida
esa imagen
de la muerte.
David Schmukler
http://decadenteliterario.blogspot.com.ar
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