Que triste está el cielo
que nubla a la tierra
pues cuando deslizo mis pies en el suelo
sollozan las piedras.
Me siento menudo,
,-pequeño en la noche,-
igual que esta luna de cuarto menguante
buscando su espejo tras del horizonte.
La vida es mentira,
un cuento de niños
que a la postrer hoja la arrancan llorando
al cerrar el libro.
Tengo miedo al miedo
,- como si muriese,-
en las noches largas cuando no se duerme.
Luego en mi cabeza
se apaga una estrella
que va dando vueltas para hallar salida
mas siempre tropieza.
Los sueños que tuve
quedaron desiertos
tampoco los perros, - ladrando se atreven,-
a soñar con ellos.
José Soriano Simón
Abril 2025
que nubla a la tierra
pues cuando deslizo mis pies en el suelo
sollozan las piedras.
Me siento menudo,
,-pequeño en la noche,-
igual que esta luna de cuarto menguante
buscando su espejo tras del horizonte.
La vida es mentira,
un cuento de niños
que a la postrer hoja la arrancan llorando
al cerrar el libro.
Tengo miedo al miedo
,- como si muriese,-
en las noches largas cuando no se duerme.
Luego en mi cabeza
se apaga una estrella
que va dando vueltas para hallar salida
mas siempre tropieza.
Los sueños que tuve
quedaron desiertos
tampoco los perros, - ladrando se atreven,-
a soñar con ellos.
José Soriano Simón
Abril 2025
