Luis Fernando Tejada
Poeta reconocido
Cada cosa a su tiempo,
mi vida es valor pasado,
pequeña cosa, sin las punzadas
de la conciencia, un día más,
sólo un minuto más, la vida,
tiempo que murió en el beso
frío del ángel del invierno.
El sol a estas horas canta su furia,
escribo cuándo el crujir es huracán
y la canción, promesas, objeciones,
gritando para desmenuzar la luz
El momento trágico es el interior,
después la locura
misteriosa de las cosas,
las raíces del secreto,
el momento más alto
se abre para aceptar el juego.
Un día más de manera viva
en la cosa sin final,
con su vuelo lejos,
la gaviota golpea con
su ala el horizonte;
todo valdría esta tarde,
¡oh Dios!
hasta lo más simple,
después de que mi techo
se haya hundido en los lamentos.
mi vida es valor pasado,
pequeña cosa, sin las punzadas
de la conciencia, un día más,
sólo un minuto más, la vida,
tiempo que murió en el beso
frío del ángel del invierno.
El sol a estas horas canta su furia,
escribo cuándo el crujir es huracán
y la canción, promesas, objeciones,
gritando para desmenuzar la luz
El momento trágico es el interior,
después la locura
misteriosa de las cosas,
las raíces del secreto,
el momento más alto
se abre para aceptar el juego.
Un día más de manera viva
en la cosa sin final,
con su vuelo lejos,
la gaviota golpea con
su ala el horizonte;
todo valdría esta tarde,
¡oh Dios!
hasta lo más simple,
después de que mi techo
se haya hundido en los lamentos.
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