el caminante37
Poeta adicto al portal
Mis manos acarician el frío
Plástico del círculo
Las hojas duermen en vals suave
De la brisa
Mis ojos pintan el paisaje
En constantes destellos
Pasan deprisa los rayos blancos
Y amarillos que pintan la petroleada
Serpiente
Sobre círculos de caucho
Mi mente gira en constantes pensamientos
Mientras, al fondo
Dios despierta
En su mano una suave luz de candil.
Plástico del círculo
Las hojas duermen en vals suave
De la brisa
Mis ojos pintan el paisaje
En constantes destellos
Pasan deprisa los rayos blancos
Y amarillos que pintan la petroleada
Serpiente
Sobre círculos de caucho
Mi mente gira en constantes pensamientos
Mientras, al fondo
Dios despierta
En su mano una suave luz de candil.
