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Las ausencias...

Un bálsamo de locura interpreta las noches

embadurnadas de cielo.

En altamar un catálogo de sonrisas

da clemencia al dolor

de los que estamos vivos,

el recuerdo, es una sabia agenda de nostalgia

en carácter de dionisíaca tristeza.

El vino de las almas se emborracha

de soliloquios autistas

y la yerma cabellera de la historia

se arrebata todas las caricias

encaramadas en el polen del olvido.

Sólo tu nombre

revolotea con las luciérnagas

y la noche es un mapa en mis costados

doblados de tantas ausencias…


Consigues que las llagas se tornen suavidad, tienes ese fluir que imanta, que arropa. Hay una sello de identidad en tus poemas, un surrealismo que atrapa con dulzura, la contundencia de tus palabras se rompe ante la melodía de tus versos, como la contundencia de las ausencias se desvanece en los sueños.

Abrazos Lu.
 
Un bálsamo de locura interpreta las noches

embadurnadas de cielo.

En altamar un catálogo de sonrisas

da clemencia al dolor

de los que estamos vivos,

el recuerdo, es una sabia agenda de nostalgia

en carácter de dionisíaca tristeza.

El vino de las almas se emborracha

de soliloquios autistas

y la yerma cabellera de la historia

se arrebata todas las caricias

encaramadas en el polen del olvido.

Sólo tu nombre

revolotea con las luciérnagas

y la noche es un mapa en mis costados

doblados de tantas ausencias…
Ausencias que se hacen sentir a través de tus bellos versos como si fuera una caricia literaria, exquisita lectura que deleita, recibe mi afectuoso abrazo.
 
Consigues que las llagas se tornen suavidad, tienes ese fluir que imanta, que arropa. Hay una sello de identidad en tus poemas, un surrealismo que atrapa con dulzura, la contundencia de tus palabras se rompe ante la melodía de tus versos, como la contundencia de las ausencias se desvanece en los sueños.

Abrazos Lu.
Gracias por tu bellísimo comentario, mis cariños, amiga.
 
Un bálsamo de locura interpreta las noches

embadurnadas de cielo.

En altamar un catálogo de sonrisas

da clemencia al dolor

de los que estamos vivos,

el recuerdo, es una sabia agenda de nostalgia

en carácter de dionisíaca tristeza.

El vino de las almas se emborracha

de soliloquios autistas

y la yerma cabellera de la historia

se arrebata todas las caricias

encaramadas en el polen del olvido.

Sólo tu nombre

revolotea con las luciérnagas

y la noche es un mapa en mis costados

doblados de tantas ausencias…
Siempre profundas las resonancias de tus letras amiga, siempre tan dirigidas hacia el centro del ser que nos hace iguales cunado sentimos.
¡Gracias por escribir así! Abrabesos
 

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