armak de odelot
Poeta asiduo al portal
Las crisis son cíclicas. Como las golondrinas de BECQUER.
Cada equis años vuelven como acné de primavera.
La misma crisis. La misma miseria.
Ni mil exorcismos zapateriles gritándole al viento " Vuelva, usted, mañana",
han podido evitar que, esta crisis,
se instale bajo el alicatado porcelanoso de nuestros devaluados adosados.
La crisis es el cólico que produce la hartazón.
Es la resaca de tantos días de vino y rosas.
Es la purga pura y dura que conlleva tanto exceso.
Las crisis son, como amantes repudiadas, que por despecho, se van tirando a todo el que pasa.
Es curioso ver,
como los alumnos mas aventajados de Harwards y Yales,
herederos directos de Condes y Giles
y emparentados con el viejo abolengo de la derecha más rancia del Sacro Imperio Americano,
no sólo no supieron predecir la crisis
sino que engominados bajo el corsé de su pose de yuppis afeminados,
nos han llevado,
en volandas y engañados,
hasta la triste estampa de nuestra ruinosa existencia
y nos han dejado,
abandonados,
a los pies de los caballos.
Cono diría Segismundo en "La vida es sueño":
Desposeídos de nuestras visas, no somos nada
y cuando acaba el sueño empieza la pesadilla..
Yo estoy seguro, desde mis adentros,
que si don QUIJOTE, levantara la cabeza de entre el polvo de los libros,
no vería molinos, sino bancos.
Y que la ínsula de SANCHO, no se apodaría BARATARIA sino LAS CAIMANES.
Y que al otro lado del mágico espejo de ALICIA,
veríamos la hoja afilada del ya somos muchos,
lentamente,
hacer su criba entre tanta desgracia.
Mientras,
desde su plácido retiro de las FAES,
en el mismo epicentro de Las Azores,
AZNARÍN de BABIA, como Merlín en su torre,
se frota las manos,
viendo como la mezquindad campa a sus anchas
y el huevo del miedo y la miseria va incubando viejas consignas
en los desprotegidos corazones de los más desamparados.
"Esta vez sí, a pesar de RAJOY y de GURTEL, esta vez se gana".
Se auguran buenos tiempos.
Para el pillaje, la subasta y el saqueo, no hay nada mejor que la miseria humana.
Y tal vez,
si la plebe se harta,
vuelvan con la golondrinas,
asonadas pinochescas, revoluciones panchovilladas
o el mismo Robespierre con su guillotina bajo el brazo,
por el paso de los tiempos, oxidada.
Entre las huestes sociatas, se avecina desbandada.
Dentro de poco ,
veremos a unos y a otros buscándose entre los falsos mesías.
Los más a la diestra,
se dejarán embaucar por los que te anuncian APOCALIPSIS en primera fila
y los más ingenuos y a la vez siniestros,
se dejarán seducir por los que prometen llevarte, en un vuelo charter,
a la tierra prometida.
El supremo prostituido, cuán una Judith cualquiera,
sirve en bandeja de plata fría, cumplida vendetta,
la cabeza del bello Garzón, a la derecha más reaccionaria.
En estos tiempos que corren,
te juegas la vida hasta por desenterrar unos huesos
o hurgar en viejas heridas y cuentas bancarias.
Bajo la cúpula del VATICANO,
inmune ante la crisis y los comentarios,
papá RATZINGER, desde su luminiscencia,
intenta adoctrinar a tanto cura desenfrenado
con una nueva versión mas light del best-seller del Maestro :
" Dejad, que los niños se acerquen a mí".
En el parqué.
la bolsa, sigue jugando, cuán montaña rusa,
al sube y baja.
Sin freno alguno, se desliza loca por el tobogán de las ambiciones.
No puede con ella, ni el mismo OBAMA.
Arrodillarse toca, ante el viejo Becerro de oro.
SION y un par de logias sin conocimiento, mandan.
Tras el holocausto financiero,
SODOMA y GOMORRA de las vanidades,
nadie se atreve a echar la vista atrás buscando culpables.
Por si acaso,
se conviertan, como la mujer de LOT, en estatuas de sal.
Cada equis años vuelven como acné de primavera.
La misma crisis. La misma miseria.
Ni mil exorcismos zapateriles gritándole al viento " Vuelva, usted, mañana",
han podido evitar que, esta crisis,
se instale bajo el alicatado porcelanoso de nuestros devaluados adosados.
La crisis es el cólico que produce la hartazón.
Es la resaca de tantos días de vino y rosas.
Es la purga pura y dura que conlleva tanto exceso.
Las crisis son, como amantes repudiadas, que por despecho, se van tirando a todo el que pasa.
Es curioso ver,
como los alumnos mas aventajados de Harwards y Yales,
herederos directos de Condes y Giles
y emparentados con el viejo abolengo de la derecha más rancia del Sacro Imperio Americano,
no sólo no supieron predecir la crisis
sino que engominados bajo el corsé de su pose de yuppis afeminados,
nos han llevado,
en volandas y engañados,
hasta la triste estampa de nuestra ruinosa existencia
y nos han dejado,
abandonados,
a los pies de los caballos.
Cono diría Segismundo en "La vida es sueño":
Desposeídos de nuestras visas, no somos nada
y cuando acaba el sueño empieza la pesadilla..
Yo estoy seguro, desde mis adentros,
que si don QUIJOTE, levantara la cabeza de entre el polvo de los libros,
no vería molinos, sino bancos.
Y que la ínsula de SANCHO, no se apodaría BARATARIA sino LAS CAIMANES.
Y que al otro lado del mágico espejo de ALICIA,
veríamos la hoja afilada del ya somos muchos,
lentamente,
hacer su criba entre tanta desgracia.
Mientras,
desde su plácido retiro de las FAES,
en el mismo epicentro de Las Azores,
AZNARÍN de BABIA, como Merlín en su torre,
se frota las manos,
viendo como la mezquindad campa a sus anchas
y el huevo del miedo y la miseria va incubando viejas consignas
en los desprotegidos corazones de los más desamparados.
"Esta vez sí, a pesar de RAJOY y de GURTEL, esta vez se gana".
Se auguran buenos tiempos.
Para el pillaje, la subasta y el saqueo, no hay nada mejor que la miseria humana.
Y tal vez,
si la plebe se harta,
vuelvan con la golondrinas,
asonadas pinochescas, revoluciones panchovilladas
o el mismo Robespierre con su guillotina bajo el brazo,
por el paso de los tiempos, oxidada.
Entre las huestes sociatas, se avecina desbandada.
Dentro de poco ,
veremos a unos y a otros buscándose entre los falsos mesías.
Los más a la diestra,
se dejarán embaucar por los que te anuncian APOCALIPSIS en primera fila
y los más ingenuos y a la vez siniestros,
se dejarán seducir por los que prometen llevarte, en un vuelo charter,
a la tierra prometida.
El supremo prostituido, cuán una Judith cualquiera,
sirve en bandeja de plata fría, cumplida vendetta,
la cabeza del bello Garzón, a la derecha más reaccionaria.
En estos tiempos que corren,
te juegas la vida hasta por desenterrar unos huesos
o hurgar en viejas heridas y cuentas bancarias.
Bajo la cúpula del VATICANO,
inmune ante la crisis y los comentarios,
papá RATZINGER, desde su luminiscencia,
intenta adoctrinar a tanto cura desenfrenado
con una nueva versión mas light del best-seller del Maestro :
" Dejad, que los niños se acerquen a mí".
En el parqué.
la bolsa, sigue jugando, cuán montaña rusa,
al sube y baja.
Sin freno alguno, se desliza loca por el tobogán de las ambiciones.
No puede con ella, ni el mismo OBAMA.
Arrodillarse toca, ante el viejo Becerro de oro.
SION y un par de logias sin conocimiento, mandan.
Tras el holocausto financiero,
SODOMA y GOMORRA de las vanidades,
nadie se atreve a echar la vista atrás buscando culpables.
Por si acaso,
se conviertan, como la mujer de LOT, en estatuas de sal.
