Sommbras
Poeta adicto al portal
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Escribo y regreso al beso, sobre todo, en la palabra zeta.
En el acento de cada e, regreso al beso que besé.
Escribo, y cuando reviso los acentos, ellos me recuerdan tu armadura de alas.
En cada coma, nuestra cena, la chimenea y las velas.
La elle, cuando llenamos de embriaguez y música; las faltas ortográficas, cuando cambiamos de sexo y máscaras ¿recuerdas?
La uve es tu copa de vermut; los puntos son cuando te manchaste el zapato; la pe es el camarero a tus pies. El alfabeto se precipitó de las palabras: luego sacamos las manchas a silencios.
Las eses tus giros hacia el lago; en esta a tu silueta aparece de perfil; es la be tu sueño de quedar embarazada; la ce es tu mano diciéndome “poquito, poquito”, qué canalla tú; la erre tu silla; la i tu mirada a los botones de las estrellas; una o es un anillo de humo en tu cigarrillo; la eme es el puente después de la cena; la te era aquel pato; y si lo pienso, también tú de pie; y la zeta, como sonido de sueño, es el último beso que por la noche me acuerdo de ti.
Esta tarde, nada; nada más escribo, todavía nada más, sólo tú, sólo yo, y ni una coma en medio.
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Jesús Soriano
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Escribo y regreso al beso, sobre todo, en la palabra zeta.
En el acento de cada e, regreso al beso que besé.
Escribo, y cuando reviso los acentos, ellos me recuerdan tu armadura de alas.
En cada coma, nuestra cena, la chimenea y las velas.
La elle, cuando llenamos de embriaguez y música; las faltas ortográficas, cuando cambiamos de sexo y máscaras ¿recuerdas?
La uve es tu copa de vermut; los puntos son cuando te manchaste el zapato; la pe es el camarero a tus pies. El alfabeto se precipitó de las palabras: luego sacamos las manchas a silencios.
Las eses tus giros hacia el lago; en esta a tu silueta aparece de perfil; es la be tu sueño de quedar embarazada; la ce es tu mano diciéndome “poquito, poquito”, qué canalla tú; la erre tu silla; la i tu mirada a los botones de las estrellas; una o es un anillo de humo en tu cigarrillo; la eme es el puente después de la cena; la te era aquel pato; y si lo pienso, también tú de pie; y la zeta, como sonido de sueño, es el último beso que por la noche me acuerdo de ti.
Esta tarde, nada; nada más escribo, todavía nada más, sólo tú, sólo yo, y ni una coma en medio.
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Jesús Soriano
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