Las manos lloran.

Las manos han llorado por no seguir sintiendo
la sonrisa que se dibuja en tu piel,
el aire que se puede sentir en tu sudor
y hasta la humedad que desprende
tu verdad.

No desean ellas seguir persiguiendo sombras
en pieles ajenas a tu silencio...
desean palparte hasta el olvido.

Lloran por descubrir el mundo paralelo
que se percibe en tu efecto
cuando por causa o incierto
tengo el estigma de llegar blusa adentro,
por fin distante de la ropa,
por fin distante del tiempo.

Las manos lloran la soberanía de acariciar el momento,
convirtiendo todo en desnudez
como vengándose del viento
y exponiendo todo al destino
aun muriendo
y muriendo.

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