Las noches fantasmales del desamparo

En las noches fantasmales de la historia,
alguien dijo que te apartas. La neblina cancela
tus procesos, Sustancia. Ignora tu justicia,
detiene tu dialéctica. Dijo que fallas.
Que la historia consejera ha muerto.
Te llama delincuente. No yo.

Es otra historia la que miente.
Te desfigura, te niega.
En realidad, no huyes, no te ocultas.
Es la neblina mentirosa.
Es la historia malversada
en la intemperie de la noche.

2.

Frente a mi casa, hay altas palmeras verdes,
gigantescas, saludables, espaciadas en tu geografía.
Tu mañana tiene un hermoso cuerpo con diversas,
múltiples, concretas expresiones; hay árboles felices
y ellos me hablan, me dan sombra y amor cada tarde.

Me cuentan sobre el color de tus flores pluriformes
y el oloroso candor de tus frutos, tus raíces. Contigo
y el aire se interconecta el Todo, Sustancia.
Desde el rasero de tus alturas posibles
amo tu cuerpo, tus esplendores, realidad.

En las noches fantasmales, la neblina
insinúa que puede desmentirnos, no es justo.
¿Dónde queda la habitación para los niños,
dónde la evidencia de tus techos, dónde
la madera protectora de tus árboles?

El que te escuchó y palpó de tus secretos, sabe
lo que tienes por alma. No te vería hoy
para mañana negarte con desprecio.

Como las palmeras se esconden en trazos
de rala sombra, de húmedo frío, la noche mala
contigo forja pesadillas; infunde sus temores.
Como hojas oscuras, de veneno umbrío,
muestran los silencios sepulcrales.
Enterraría 290 millones de seres desgraciados:
los más pobres y hambrientos.

3.

Es la mentira, Sustancia, la negación
que hace la historia de tu abrigo porque seguro es
que nos cobijas, nos das cuerpo concretos,
sólidos huesos, dignas dimensiones.
Ha de ser esta neblina injusta que te oculta.
Así quiere negar tu salud universalizada,
tu crecimiento en la plenitud del semejante.

Mis palmeras existen y el alimento espera
a estos 19 millones de niños severamente desnutridos
que están poblando mi mundo; hay algo generoso
en tu altura, en tu olor, en tu ancha mano consolante,
algo para ellos, igual que para mí que los has dado.
Hay una concreta posibilidad de tu aliento
que es más que viento amargo y pasajero.
Salvaguardas el futuro: la justicia.

En las noches fantasmales de la historia,
no se pierde tu verdad: estás ahí, Sustancia,
esperando que vaya y te abrace y te sienta
como eres y no te ignore; mira que te sé y bendigo
tu proceso por sabidas razones.

En realidad, no huyes, no te ocultas.
Es la neblina mentirosa; es la historia
malversada en la intemperie de la noche.

De: «El libro de la guerra»

http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/2008/10/el-libro-de-la-guerra-indice.html

elisalle dijo:

Completísimo, bien trabajado, con sentimientos de impotencia ante esa neblina que para toda circunstancia es molesta.
Es lo mejor que has podido escribir como metáfora en tu poema, porque es algo que sin obscurecer por completo, sólo te permite avanzar despacito, como bosque en la oscuridad.
Es odiosa, mis pesadillas son ella, entre otras cosas.
Protesta a un problema social con el que te comprometes, fielmente.
Buen día, Carlos.
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Eli, gracias, por comentar y dejar tan certero comentario.
un abrazo,
carlos

Magistral Carlos, cuánta razón tienes. Con la historia y el aire se interconecta el todo como dices y es la neblina quien cancela sus procesos, su sustancia, su justicia. La neblina que expanden sobre ella los grupos económicos interesados, los grupos que siempre han querido figurar opacando a la historia para que los pueblos no se revelen. Destaco el presente párrafo de tu magistral verso:

"Es otra historia la que miente,
te desfigura, te niega,
En realidad no huyes, no te ocultas.
Es la neblina mentirosa.
Es la historia malversada
en la intemperie de la noche".

Provoca destacar cada párrafo de tu verso, porque todos son excelentes, tremenda lección amigo, porque has dado en el clavo del drama de la humanidad, el opacamiento de su propia historia y por ende el daño cultural.

Estrellas y aplausos para tu magistral poema. Besos y abrazos de Dilia.

Dilia: He aquí un poema anecdótico sobre el prócer José Artigas, amigo de Bolívar, que sé que te gustará. Es sobre las actividades de la adolescencia y juventud del primero y su toma de consciencia revolucionaria dado a los prejuicios que había contra él por tomar por mujer a una indígena charrúa y tener como amigo inseparable a un negro brasileño que él manumitió. Esa presión de verse sujeto a ser "amnistiado" por "delincuente" motiva que se dé de baja como solado en el Corps de Blandengues del Virrenaito.

saludos y afectos,
carlos