Las rimas que no escribo

Efejota · 15 de Octubre de 2017

Mueren en el baúl de los secretos
las rimas que no escribo por pereza
y las musas que adornan mi tristeza
ya no saben vestirse de sonetos.

Encallada en trillados vericuetos,
va, sin ningún pudor y con franqueza,
la nostalgia perdiendo su belleza
según pasan los años tan discretos.

Pobre idiota al que engañan y se engaña,
ebrio de torpe sentimentalismo,
en mi cabeza un niño se enfurruña.

Buscando una salida a esta maraña,
vivo exiliado dentro de mí mismo,
cual español fugado a Cataluña.

Eratalia · 15 de Octubre de 2017

Este es Efejota en estado puro, con sus estupendos versos, su melancolía y su pesimismo a ultranza.
¿Qué se siente al vivir en el exilio dentro de uno mismo? Intrincada reflexión.
Saludos cordiales.

jmacgar · 15 de Octubre de 2017

Un excelente soneto con un final de plena actualidad.
Me ha encantado eso de "exiliado dentro de mi mismo".
Te apunto que el primer verso es en sentido estricto un dodecasílabo con acento en 7ª, pues "baúl" es palabra bisílaba. Cuando la vocal débil está acentuada no hay diptongo: no es igual "sauce" que "baúl", o ahora que hablas de Cataluña, no es igual Pau (Pablo),que es palabra monosílaba, que baúl, que es bisílaba. Bueno, al menos eso creo yo.

Saludos y mi felicitación por este poema.

Efejota dijo:
Se mueren en el baúl de los secretos
las rimas que no escribo por pereza
y las musas que adornan mi tristeza
ya no saben vestirse de sonetos.

Encallada en trillados vericuetos,
va, sin ningún pudor y con franqueza,
la nostalgia perdiendo su belleza
según pasan los años tan discretos.

Pobre idiota al que engañan y se engaña,
ebrio de torpe sentimentalismo,
en mi cabeza un niño se enfurruña.

Buscando una salida a esta maraña,
vivo exiliado dentro de mí mismo,
cual español fugado a Cataluña.

catia-love · 16 de Octubre de 2017

Efejota dijo:
Se mueren en el baúl de los secretos
las rimas que no escribo por pereza
y las musas que adornan mi tristeza
ya no saben vestirse de sonetos.

Encallada en trillados vericuetos,
va, sin ningún pudor y con franqueza,
la nostalgia perdiendo su belleza
según pasan los años tan discretos.

Pobre idiota al que engañan y se engaña,
ebrio de torpe sentimentalismo,
en mi cabeza un niño se enfurruña.

Buscando una salida a esta maraña,
vivo exiliado dentro de mí mismo,
cual español fugado a Cataluña.

Bello poema lleno de nostalgia. Saludos cordiales.-

Efejota · 16 de Octubre de 2017

jmacgar dijo:
Un excelente soneto con un final de plena actualidad.
Me ha encantado eso de "exiliado dentro de mi mismo".
Te apunto que el primer verso es en sentido estricto un dodecasílabo con acento en 7ª, pues "baúl" es palabra bisílaba. Cuando la vocal débil está acentuada no hay diptongo: no es igual "sauce" que "baúl", o ahora que hablas de Cataluña, no es igual Pau (Pablo),que es palabra monosílaba, que baúl, que es bisílaba. Bueno, al menos eso creo yo.

Saludos y mi felicitación por este poema.

Totalmente de acuerdo en lo de "baúl", jmacgar. Digamos que lo consideré una licencia métrica. ¿Sería correcto prescindir del "se" para que fuera un endecasílabo? "Mueren en el baúl de los secretos". Aunque suena peor...

jmacgar · 16 de Octubre de 2017

Efejota dijo:
Totalmente de acuerdo en lo de "baúl", jmacgar. Digamos que lo consideré una licencia métrica. ¿Sería correcto prescindir del "se" para que fuera un endecasílabo? "Mueren en el baúl de los secretos". Aunque suena peor...

No, no, amigo, a mí no me suena peor, me suena una excelente solución porque ese "se" no es imprescindible para la sintaxis de esa frase.

Arréglalo así si te parecer bien.

Saludos

Oncina · 16 de Octubre de 2017

Efejota dijo:
Se mueren en el baúl de los secretos
las rimas que no escribo por pereza
y las musas que adornan mi tristeza
ya no saben vestirse de sonetos.

Encallada en trillados vericuetos,
va, sin ningún pudor y con franqueza,
la nostalgia perdiendo su belleza
según pasan los años tan discretos.

Pobre idiota al que engañan y se engaña,
ebrio de torpe sentimentalismo,
en mi cabeza un niño se enfurruña.

Buscando una salida a esta maraña,
vivo exiliado dentro de mí mismo,
cual español fugado a Cataluña.

Es bueno, lo que más me gusta son los cuartetos, especialmente el primero y el pequeño cambio le viene como anillo al dedo.

Ha ido un gusto asomarse a estas rimas que han vencido a la pereza.

Un saludo, Oncina.

libelula · 16 de Octubre de 2017

Efejota dijo:
Se mueren en el baúl de los secretos
las rimas que no escribo por pereza
y las musas que adornan mi tristeza
ya no saben vestirse de sonetos.

Encallada en trillados vericuetos,
va, sin ningún pudor y con franqueza,
la nostalgia perdiendo su belleza
según pasan los años tan discretos.

Pobre idiota al que engañan y se engaña,
ebrio de torpe sentimentalismo,
en mi cabeza un niño se enfurruña.

Buscando una salida a esta maraña,
vivo exiliado dentro de mí mismo,
cual español fugado a Cataluña.

Podría y de hecho quería, robarte. por pura envidia; este fantástico soneto, ¡qué genialidad de verso! ese "vivo exiliado dentro de mi mismo"...
Saludos cordiales.
Isabel

gus_pampas · 16 de Octubre de 2017

Eratalia dijo:
Este es Efejota en estado puro, con sus estupendos versos, su melancolía y su pesimismo a ultranza.
¿Qué se siente al vivir en el exilio dentro de uno mismo? Intrincada reflexión.
Saludos cordiales.

Coincido con los comentarios que te han hecho respecto del primer verso. Ha sido un gusto leerte. Me gustan especialmente los dos versos finales, "el exilio dentro de uno mismo", y la "casi ironía" (o ironía) del español que se siente un paria en Cataluña, donde -visto desde afuera- todos los catalanes siguen siendo españoles. Un gran saludo cordial.
Gus

marea nueva · 16 de Octubre de 2017

Yo solo vine a ver y me encontré con un poema que se puede sentir. Saludos, un gusto leerte

lesmo · 18 de Octubre de 2017

Efejota dijo:
Mueren en el baúl de los secretos
las rimas que no escribo por pereza
y las musas que adornan mi tristeza
ya no saben vestirse de sonetos.

Encallada en trillados vericuetos,
va, sin ningún pudor y con franqueza,
la nostalgia perdiendo su belleza
según pasan los años tan discretos.

Pobre idiota al que engañan y se engaña,
ebrio de torpe sentimentalismo,
en mi cabeza un niño se enfurruña.

Buscando una salida a esta maraña,
vivo exiliado dentro de mí mismo,
cual español fugado a Cataluña.

Encuentra uno poemas que son excelentes de punta a cabo, pero hay versos que se instalan en la genialidad, en este soneto hay varios, no solo esos dos finales de cierre que también me han parecido brillantes. ¡Felicidades!
Con todo afecto, un saludo muy cordial.
Salvador.