la_lala
Poeta que considera el portal su segunda casa
Laura
　
Y mira como el espejo se hace mudo
y se oxida de a poco el pasado repugnante
de unas manitas inquietas…
Ahí está ella,
en el mirador mientras llueve,
camina lento,
perdida en lo que un día fue una vida,
delicado copo de algodón entre la bruma
con sus cabellos negros y torpeza prematura.
Y aquí estoy yo,
escribiéndole a la mujer que tanto amo,
ella, se perdió en el éxtasis de una pasión
encarnada en “amor”
y me dejó sentada en la orilla
de un verso amarillo,
viendo su pasado atropellar musas.
-Sólo me dejó la poesía-
Ahí estamos las dos,
cayendo de a poco en el Grito de un pintor
que perfeccionó el asombro,
migrando al oeste en busca de un reflejo
que podamos repugnar
en el insomnio de las horas.
Laura, se ha perdido en su oblicua mirada
y me dejó aquí queriendo recuperarla…
…Laura, Laura.
　
Y mira como el espejo se hace mudo
y se oxida de a poco el pasado repugnante
de unas manitas inquietas…
Ahí está ella,
en el mirador mientras llueve,
camina lento,
perdida en lo que un día fue una vida,
delicado copo de algodón entre la bruma
con sus cabellos negros y torpeza prematura.
Y aquí estoy yo,
escribiéndole a la mujer que tanto amo,
ella, se perdió en el éxtasis de una pasión
encarnada en “amor”
y me dejó sentada en la orilla
de un verso amarillo,
viendo su pasado atropellar musas.
-Sólo me dejó la poesía-
Ahí estamos las dos,
cayendo de a poco en el Grito de un pintor
que perfeccionó el asombro,
migrando al oeste en busca de un reflejo
que podamos repugnar
en el insomnio de las horas.
Laura, se ha perdido en su oblicua mirada
y me dejó aquí queriendo recuperarla…
…Laura, Laura.
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