Una noche más de melancolía,
Nos encontramos nuevamente, triste alma mía.
¡Qué curiosa esta, mi terrible agonía!
Una noche más, triste alma mía.
¿No resulta yerma esta noche fría?
¿No es sino un lamento con sabor a ambrosía?
Dolo que a solas me abrazaría.
¿No resulta yerma, triste alma mía?
Como un poeta solo lo sabría
Si este spleen eterno se acabaría,
Este que corroe por de noche y de día.
Este que corroe, triste alma mía.
Y en el fondo oscuro de esta helada letanía,
Como un redoble llora mi ánima sombría,
A un ritmo miserable que profetizaría
[FONT="]Un tono que de escucharlo, la misma Muerte lloraría.
Nos encontramos nuevamente, triste alma mía.
¡Qué curiosa esta, mi terrible agonía!
Una noche más, triste alma mía.
¿No resulta yerma esta noche fría?
¿No es sino un lamento con sabor a ambrosía?
Dolo que a solas me abrazaría.
¿No resulta yerma, triste alma mía?
Como un poeta solo lo sabría
Si este spleen eterno se acabaría,
Este que corroe por de noche y de día.
Este que corroe, triste alma mía.
Y en el fondo oscuro de esta helada letanía,
Como un redoble llora mi ánima sombría,
A un ritmo miserable que profetizaría
[FONT="]Un tono que de escucharlo, la misma Muerte lloraría.
