Me escondo en un renglón,
a perderme de sus versos,
mientras palabras me avasallan,
mientras me mete en un cuento,
me da igual la escritura,
la métrica o la lírica,
con sus besos metafóricos,
que la metáfora sea su sonrisa,
que la mentira sea la historia,
la verdad su argumento,
a vista de libro deshecho,
me encadenaré a su cuerpo,
enlazado entre letras,
arraigando mi mente,
soltando cuerda a mi alma,
entre escritos perennes,
entonces llegó a mi puerta
y mandé a la mierda la rima,
entonces abrió sus brazos
y de pronto hicimos poesia.
a perderme de sus versos,
mientras palabras me avasallan,
mientras me mete en un cuento,
me da igual la escritura,
la métrica o la lírica,
con sus besos metafóricos,
que la metáfora sea su sonrisa,
que la mentira sea la historia,
la verdad su argumento,
a vista de libro deshecho,
me encadenaré a su cuerpo,
enlazado entre letras,
arraigando mi mente,
soltando cuerda a mi alma,
entre escritos perennes,
entonces llegó a mi puerta
y mandé a la mierda la rima,
entonces abrió sus brazos
y de pronto hicimos poesia.
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