Armonia
Poeta veterana
Los libros del otoño han pasado
y en sus hojas, recuerdos han quedado
sembrados, escritos y arrancados
pero todos en conjunto deseados
No hay hoja, palabra ni letra
que no escriba el tiempo poeta
plasmando en ellas el beso
la rima, la prosa y el verso
Quien soy yo sin corazón
un ser roto e incompleto
la imitación de un perfecto
torpe, iluso sin razón
Un ser que desvariaría
entre el hacer y el haría
entre el poder y pudiera
entre el querer y el quisiera
Y son esas hojas rotas
marchitas y remendadas
las que le dan a mis notas
su luz, con destellos de hadas...
y en sus hojas, recuerdos han quedado
sembrados, escritos y arrancados
pero todos en conjunto deseados
No hay hoja, palabra ni letra
que no escriba el tiempo poeta
plasmando en ellas el beso
la rima, la prosa y el verso
Quien soy yo sin corazón
un ser roto e incompleto
la imitación de un perfecto
torpe, iluso sin razón
Un ser que desvariaría
entre el hacer y el haría
entre el poder y pudiera
entre el querer y el quisiera
Y son esas hojas rotas
marchitas y remendadas
las que le dan a mis notas
su luz, con destellos de hadas...
:: tus palabras me ayudan a seguir...
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