Llegan vientos de Paris

Antes no estaba, y no sufría.
Antes no brillaría, pero tampoco lloraba.
Y, que es ese recuerdo
que se cierne en tortura.

Cuanto mas lejos lo veo
mas intenso lo siento.
¿Cual es la hora?
Se consume lo bueno
¿Cual es el precio?
Queda aquello que aborrezco
¿Cual es la salida?
puedo librarme de ello
ahogar mis penas, Olvidar.

Pero prefiero el veneno,
Hundirme en el mar,
perder la luz del sol.
Nunca se escalo una montaña
que al alba estaba enterrada.
Nunca vivir fácil fue vivir feliz
No se si habré de esperar
Pero parece que habré de sufrir.