Lloverá ese día

ropittella dijo:

Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todos las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
que lloverá ese día.


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ropittella dijo:

Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todos las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
que lloverá ese día.


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Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todos las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
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por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
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Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
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por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
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Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que tú le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
y será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
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Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que tú le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
y será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
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Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que tú le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
y será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
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Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que tú le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
y será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
que lloverá ese día.


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Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrán mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que tú le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
y será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
que lloverá ese día.


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palabras dijo:

Sugerente estampa de madurez y serenidad. La vida transcurre, la relación se acomoda en rutinas pero el amor persiste y se manifiesta. No habrá pasión juvenil, no habrá temblor ante lo desconocido sino que habrá consistencia en la unión, reconocimiento y entrega, compromiso y lealtad, bienestar y ternura. FELICIDAD ante el AMOR en mayúsculas. Todo eso está latente en tus palabras. Un beso.

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ropittella dijo:

Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.

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luci2 dijo:

Buenos días ropittella:

¡Es delicioso el poema!

El tiempo loco, el amor apasionado, la monotonía, no es tu amiga, ni tan siquiera escribiendo, llueve luces por tus versos y por mi teclado la inspiración me pide paso a poner un arcoíris, no más reluciente que el tuyo, pero, que al fin y al cabo, amo tanto el escribir, comunicar, compartir, comentar, deleitar, que le daré una vez más el gusto, a mi musa, con tu permiso, de escoger algunos de tus versos, para componer algo para ti.

Lloverá ese día,
por la tarde en bruma,
y tu silueta tras la ventana,
quedará encendida,
el tiempo se ha parado,
en este poema blanco,
que ropittella has pintado,
con manos de seda,
con rubí y esmeraldas,
en su lengua de poeta,
siempre inquieta,
para transmitir mensajes,
para indagar y explorar,
con los brazos abiertos,
en su talento sin pulir,
tan amable y tan gentil,
llueve por dentro,
en tu corazón al descubierto,
llueve en la Ciudad,
de mundopoesia,
cuando te deleito, en este día.


Un abrazo, espero que no lo tomes a mal, siempre os digo lo mismo, porque cada quien lo toma de una manera distinta, espero y deseo que no sea así.
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ropittella dijo:

Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrá mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que tú le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
y será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
que lloverá ese día.


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ropittella dijo:

Lloverá ese día,
por la tarde en bruma
no habrá mariposas
y la noche fría
crecerá sin luna.
No tendré rivales,
de ninguna especie,
hasta el arcoiris.
Todas las vidrieras
en las que te miras,
no tendrán tus ojos
frente a su manía.
Y en los arrabales
no andarán tus pasos,
ni ese perro fiero
al que tú le silbas.
No abrirá la feria,
no leerán las manos
las pícaras viejas,
gitanas vecinas.
Estaremos solos,
y será el domingo,
me darás dos besos,
preguntaré: ¿a qué hora
comienza la partida?,
y, ¿qué querrás cenar?
Encenderás la tele,
tomarás tu tiempo,
mientras el café
se enfríe.
Luego, iremos
a dormir,
para no dormir,
porque estará:
"pesado el tiempo"...
_Con esta humedad
-dirás inquieto-
¡Con esta humedad!
¡Con este calor,
no me da ni sueño!,
hagamos el amor...
Y yo que querría
salir a pasear
bajo la lluvia
sin dudar,
te daré el gusto.
Porque ¡te amo tanto!
Hasta ese extremo.
Es siempre lo mismo.
Y ya lo dijo el noticiero,
que lloverá ese día.


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MARLEN RH dijo:

Si hay algo que me encanta, es escuchar la lluvia, o estar, mojándome de ella, pero claro, hay situaciones en que el cambio ameríta toda nuestra atención, porque estar en aquella otra estación donde hay tanta humedad es maravilloso, bello poema, saludosmilllllllllllll, buenos días

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