Lluna se leyó las obras completas de Poe

entre solsticio y solsticio
Lluna se leyó las obras de Poe,
entre la pubertad, la vejez
la prehistoria y el agujero negro
que absorbía ahora mismo el universo,
tenía una maqueta de la mansión Usher
y un cuervo de peluche,
un póster de superhéroe con borde rosa
con el rostro de Poe,
en el centro de la habitación
había un pozo y un péndulo
que tenía que esquivar cada vez
para pasar de un lado a otro
pero como le solía suceder
no recordaba casi nada
de todas aquellas narraciones extraordinarias
que había leído con locura y razón,
o quizás todo era un sueño dentro de un sueño,
niebla al abrir el armario
cajones con corazones delatores de goma,
por la ventana se podía ver
como todo se comprima
por la fuerza del agujero negro
como un gusano nefasto,
agarró el póster de Edgar Allan Poe
lo besó y se dispuso a ser tragada.

La Sexorcisto dijo:

entre solsticio y solsticio
Lluna se leyó las obras de Poe,
entre la puvertad, la vejez
la prehistoria y el agujero negro
que absorbía ahora mismo el universo,
tenía una maqueta de la mansión Usher
y un cuervo de peluche,
un póster de superhéroe con borde rosa
con el rostro de Poe,
en el centro de la habitación
había un pozo y un péndulo
que tenía que esquivar cada vez
para pasar de un lado a otro
pero como le solía suceder
no recordaba casi nada
de todas aquellas narraciones extraordinarias
que había leído con locura y razón,
o quizás todo era un sueño dentro de un sueño,
niebla al abrir el armario
cajones con corazones delatores de goma,
por la ventana se podía ver
como todo se comprima
por la fuerza del agujero negro
como un gusano nefasto,
agarró el póster de Edgar Allan Poe
lo besó y se dispuso a ser tragada.

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Dijo el cuervo, nunca más.
Muy buen poema, Lluna, parece que me deslizo por un tobogán de imágenes, como Alicia cuando calló en el agujero del conejo.

Que sería de nosotras sin las imágenes mi querida Lucy.

Jose J dijo:

follar es la leche, quedamos un día?

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Tirando la caña, jajaja.

La Sexorcisto dijo:

entre solsticio y solsticio
Lluna se leyó las obras de Poe,
entre la puvertad, la vejez
la prehistoria y el agujero negro
que absorbía ahora mismo el universo,
tenía una maqueta de la mansión Usher
y un cuervo de peluche,
un póster de superhéroe con borde rosa
con el rostro de Poe,
en el centro de la habitación
había un pozo y un péndulo
que tenía que esquivar cada vez
para pasar de un lado a otro
pero como le solía suceder
no recordaba casi nada
de todas aquellas narraciones extraordinarias
que había leído con locura y razón,
o quizás todo era un sueño dentro de un sueño,
niebla al abrir el armario
cajones con corazones delatores de goma,
por la ventana se podía ver
como todo se comprima
por la fuerza del agujero negro
como un gusano nefasto,
agarró el póster de Edgar Allan Poe
lo besó y se dispuso a ser tragada.

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Ah… fans de Poe; entonces eres de la mía y de lejos… hahaha fuera de joda, otra que lovecraft o stephen King. Poe escribía sus cuentos en otra época y ni esta época puede igualar a sus narraciones fantásticas. Me encanta este poema homenajeando las obras de Poe. Pero… tengo dudas del rótulo de realista.
Te voy a compartir un boceto mío que una noche producto del hartazgo escribí. No es una obra terminada pues tendría que retocarla bastante pero últimamente solo me dedico a escribir bocetos. Y por cierto este boceto tampoco se podría rotular como realista.

Cariños.

...

Ay, tú… que inmenso calabozo construiste,
hasta al mismísimo Poe
aterrarías con tus aullidos
aferrados a los barrotes de los sueños.
Ese balbuceo salvaje,
ese balbuceo que crispa al corazón.
Un balbuce al fin,
pero tan nítido,
que crucifica a la misma conciencia.

—¿Quién dice que la muerte no expresa palabras?—

Sí, la muerte,
no se apiada… ella
disfruta danzando con palabras,
musitando
al oído sus secretos más oscuros.

Y les voy a contar un secreto:
“también es mortal
como lo son estas palabras”.
Y así como tal, todo es cuestión de tiempo, por eso
ella, la muerte, también se rompe en mil pedazos
por esas pesadas cadenas
y los azotes
que dejan las alas de un cuervo en pleno albor.

Lo cierto es que la muerte
siempre se rompe,
se desmorona
pero al otro día se vuelve a rearmar.

—¿Pero importa?—

Los que nos debería importar
en esta extraña oscuridad
es saber que no tiene ninguna belleza
esta inusual muerte.

Hay un par más de poemas míos sobre Poe, uno en surrealista y otro en gótico. Para mi uno de los maestros de la narrativa y excelente ejemplo para asimilar su técnica. Lovecraft también me encanta. Number 1 and 2 del reino de lo fosco y extraño.
Ahí te dejo un pequeño tuning poético, besis.

Ay, tú… que inmenso calabozo construiste sin dragones,
hasta al mismísimo Poe
aterrarías con tus alaridos
aferrados a los barrotes lisos de los sueños.
Ese balbuceo salvaje,
que altera al corazón LCD,
un balbuceo al fin,
pero tan nítido,
que revienta el mismo sonambulismo.

—¿Quién dice que la muerte no expresa palabras?—

Sí, la muerte,
no se apiada… ella
disfruta machacando con palabras,
quemando
el oído con sus secretos más oscuros.

Y les voy a contar un secreto:
“también es mortal
como lo son estas palabras”.
Y así como tal, todo es cuestión de tiempo, por eso
ella, la muerte, también se rompe en millones de pedazos
por esas pesadas cadenas
y los azotes
que dejan las alas de un cuervo en pleno alborada por nunca jamás.

Lo cierto es que la muerte
siempre se rompe,
se desmorona
pero al otro día se vuelve a reconstruir
con su clack-clack óseo.

—¿Pero importa?—

Los que nos debería importar
en esta extraña oscuridad
es saber que tiene mucha belleza
esta inusual muerte por beso venenoso.

La Sexorcisto dijo:

Hay un par más de poemas míos sobre Poe, uno en surrealista y otro en gótico. Para mi uno de los maestros de la narrativa y excelente ejemplo para asimilar su técnica. Lovecraft también me encanta. Number 1 and 2 del reino de lo fosco y extraño.
Ahí te dejo un pequeño tuning poético, besis.

Ay, tú… que inmenso calabozo construiste sin dragones,
hasta al mismísimo Poe
aterrarías con tus alaridos
aferrados a los barrotes lisos de los sueños.
Ese balbuceo salvaje,
que altera al corazón LCD,
un balbuceo al fin,
pero tan nítido,
que revienta el mismo sonambulismo.

—¿Quién dice que la muerte no expresa palabras?—

Sí, la muerte,
no se apiada… ella
disfruta machacando con palabras,
quemando
el oído con sus secretos más oscuros.

Y les voy a contar un secreto:
“también es mortal
como lo son estas palabras”.
Y así como tal, todo es cuestión de tiempo, por eso
ella, la muerte, también se rompe en millones de pedazos
por esas pesadas cadenas
y los azotes
que dejan las alas de un cuervo en pleno alborada por nunca jamás.

Lo cierto es que la muerte
siempre se rompe,
se desmorona
pero al otro día se vuelve a reconstruir
con su clack-clack óseo.

—¿Pero importa?—

Los que nos debería importar
en esta extraña oscuridad
es saber que tiene mucha belleza
esta inusual muerte por beso venenoso.

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¿¿¿y con eso ya consideras que queda listo???

Por cierto, este boceto no lo tiraba para el lado del sonambulismo ni las púas venenosas… ni los delirios sin más. Lo tiraba para el lado de la esquizofrenia de mi madre, o en todo caso todas las esquizofrenias que nos agobian. Uy, el tema puto de la subjetividad, yo diría cuidado con los retoques sin perder la sustancia.


Pero claro tu tur poético es muy bueno en este ejemplo. Besis…



Pd: Esto me gusta mucho para el ejemplo que hablo.

—¿Quién dice que la muerte no expresa palabras?—

Sí, la muerte,
no se apiada… ella
disfruta machacando con palabras,
quemando
el oído con sus secretos más oscuros.