Poly Bernoy
Poeta recién llegado
No voy a negar lo que sé mío.
Lo del dolor insufrible,
lo del caracol herido
rociado con sal.
Lo del tiempo asesino, taladrando
una y otra vez en esa cabeza
que parece ser es la mía.
Lo de la nube dejándote ser lluvia,
lo de la nube cargándote luego;
apenas te absorbe el suelo
y te evaporas.
Qué error el mío.
Lo de la soga al cuello,
lo del caparazón roto,
el filo y la espuma.
Lo del silencio, carcomiendo
tanto ruido, grito, y la palabrita de amor
que parece ser fue la asesina.
Lo de la nube y el agua,
mi cuerpo, de barro a tierra seca.
Desde la primer gota de lluvia
ya empezabas a irte para siempre.
©Poly Bernoy/RESERVADOS TODOS LOS DERECHOS.
