jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
-
lo malo de morirse no es morirse
desaparecer
borrarse
volverse nada
porque ¿a quién que no fuese
un perfecto subnormal profundo
le parecería jodido
una vez que se cruza el punto de no retorno y te mueres
obtener el fantástico privilegio
de no volver a sentir jamás
un puto dolor de muelas
una punzada en los huevos
un desengaño amoroso?
haber conseguido la exención eterna
de levantarse los lunes con resaca
arrastrado por obligaciones del trabajo
de soportar cada jodido fin de semana
la comida en casa de la suegra
de sufrir el efecto de cualquiera de las fobias
que te acechan
de hacer fila en el super
de lidiar con un resfriado
de estar triste porque te hiciste viejo
y no se te levanta el pájaro
y tomarte una viagra solo sirve
para que te dé taquicardia y hacer el pinche ridículo
lo malo de morirse
en verdad
es que cuando te mueres te quedas
ipso facto y para siempre
incapacitado y sin la menor chance de saber
que estás jodida y absolutamente muerto
que tu affaire con la vida terminó
y tus malditos problemas, desde el más estúpido hasta el más insoportable
también
lo malo de morirse
es que no hay ninguna forma posible
de saborear lo de puta madre que resulta estar difunto
el glorioso deleite de no ser nada
las ventajas de estar exiliado
del bullicio de los vivos
la perfecta armonía
de fundirte con el todo
que ahora, en silencio, te rodea
pero lo peor de morirse, sin duda
es que en esa nada absoluta
en ese vacío desoladoramente interminable
no hay nada tampoco que te asegure
que no volverás a despertar un día
y que apenas cobraras conciencia de ti mismo otra vez
volverías quizás de inmediato a sentir
una terrible y dolorosa nostalgia
por regresar al caos de los vivos
y sentir de nuevo, aunque sólo fuese un instante
un dolorcito de muelas
una punzada en los huevos
el hastío brutal de una tarde de domingo tirado en el sillón
la tenaz pesadumbre de que la mujer que amabas
te hubiese puesto los cuernos con algún pendejo...
y luego aquellas ganas tremendas de morirte que te provocaban siempre
todo ese montón de pequeños tormentos de la puta vida
-.
lo malo de morirse no es morirse
desaparecer
borrarse
volverse nada
porque ¿a quién que no fuese
un perfecto subnormal profundo
le parecería jodido
una vez que se cruza el punto de no retorno y te mueres
obtener el fantástico privilegio
de no volver a sentir jamás
un puto dolor de muelas
una punzada en los huevos
un desengaño amoroso?
haber conseguido la exención eterna
de levantarse los lunes con resaca
arrastrado por obligaciones del trabajo
de soportar cada jodido fin de semana
la comida en casa de la suegra
de sufrir el efecto de cualquiera de las fobias
que te acechan
de hacer fila en el super
de lidiar con un resfriado
de estar triste porque te hiciste viejo
y no se te levanta el pájaro
y tomarte una viagra solo sirve
para que te dé taquicardia y hacer el pinche ridículo
lo malo de morirse
en verdad
es que cuando te mueres te quedas
ipso facto y para siempre
incapacitado y sin la menor chance de saber
que estás jodida y absolutamente muerto
que tu affaire con la vida terminó
y tus malditos problemas, desde el más estúpido hasta el más insoportable
también
lo malo de morirse
es que no hay ninguna forma posible
de saborear lo de puta madre que resulta estar difunto
el glorioso deleite de no ser nada
las ventajas de estar exiliado
del bullicio de los vivos
la perfecta armonía
de fundirte con el todo
que ahora, en silencio, te rodea
pero lo peor de morirse, sin duda
es que en esa nada absoluta
en ese vacío desoladoramente interminable
no hay nada tampoco que te asegure
que no volverás a despertar un día
y que apenas cobraras conciencia de ti mismo otra vez
volverías quizás de inmediato a sentir
una terrible y dolorosa nostalgia
por regresar al caos de los vivos
y sentir de nuevo, aunque sólo fuese un instante
un dolorcito de muelas
una punzada en los huevos
el hastío brutal de una tarde de domingo tirado en el sillón
la tenaz pesadumbre de que la mujer que amabas
te hubiese puesto los cuernos con algún pendejo...
y luego aquellas ganas tremendas de morirte que te provocaban siempre
todo ese montón de pequeños tormentos de la puta vida
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