Anne_
I killed Bukowski.
Nunca pongan una media en un tostador
y no se inclinen los martes.
Hoy después de años quiero escribir un poema,
un poema de verdad, uno que hable de los abrazos
del entrante invierno,
uno que hable de las cosas chiquititas
que ponen en los sombreros,
de las Coca-Colas mudas,
-y eso que yo no tomo Coca- Cola-
Pero en fin, no puedo,
sólo me sale escribir sobre las cicatrices de las estrellas,
los viajes profundos del alcohol,
las alcantarillas ajardinadas,
aquella vez que me rompí la cabeza,
quizá sea que ya no tengo movimientos en los parpados,
quizá mi cabeza se diluyo entre las sonrisas de los gentiles,
entre rezarle a los arboles y pintarme las uñas de los pies
-Así es, me pinto las uñas de los pies-
Mi historia no es tierna, hoy,
después de haber dormido en la calle,
de haberme vendido para comprar un globo,
de haber lanzado botellas de humo
y bailado sin música
ante ebrios adormitados
sólo para robarles la billetera,
después de todo eso,
aún tengo los pies delgados y las manos suaves,
el cabello enredado y hermoso,
la luz de andar sonriendo todo el tiempo
y hablando con todos todo el tiempo,
y me encuentro tierna todo el tiempo,
como una ardilla,
como las ensaladas de fruta,
como Jeff Beck y A day in a life,
tierna como un lego jugando hockey,
y no es por maldito positivismo u optimismo,
si tuviera un lanzallamas los quemaría a todos,
y no por odiarlos, sólo porque suena divertido,
en fin, me alegra después de todo eso,
seguir pintándome las uñas y siendo tierna,
tal vez es porque como nada me importa,
nada puede lastimarme,
pero yo creo que es, porque soy
los álbumes acústicos de Marilyn Manson.
y no se inclinen los martes.
Hoy después de años quiero escribir un poema,
un poema de verdad, uno que hable de los abrazos
del entrante invierno,
uno que hable de las cosas chiquititas
que ponen en los sombreros,
de las Coca-Colas mudas,
-y eso que yo no tomo Coca- Cola-
Pero en fin, no puedo,
sólo me sale escribir sobre las cicatrices de las estrellas,
los viajes profundos del alcohol,
las alcantarillas ajardinadas,
aquella vez que me rompí la cabeza,
quizá sea que ya no tengo movimientos en los parpados,
quizá mi cabeza se diluyo entre las sonrisas de los gentiles,
entre rezarle a los arboles y pintarme las uñas de los pies
-Así es, me pinto las uñas de los pies-
Mi historia no es tierna, hoy,
después de haber dormido en la calle,
de haberme vendido para comprar un globo,
de haber lanzado botellas de humo
y bailado sin música
ante ebrios adormitados
sólo para robarles la billetera,
después de todo eso,
aún tengo los pies delgados y las manos suaves,
el cabello enredado y hermoso,
la luz de andar sonriendo todo el tiempo
y hablando con todos todo el tiempo,
y me encuentro tierna todo el tiempo,
como una ardilla,
como las ensaladas de fruta,
como Jeff Beck y A day in a life,
tierna como un lego jugando hockey,
y no es por maldito positivismo u optimismo,
si tuviera un lanzallamas los quemaría a todos,
y no por odiarlos, sólo porque suena divertido,
en fin, me alegra después de todo eso,
seguir pintándome las uñas y siendo tierna,
tal vez es porque como nada me importa,
nada puede lastimarme,
pero yo creo que es, porque soy
los álbumes acústicos de Marilyn Manson.
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