tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
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En las oscuras rutas de los márgenes sagrados, vierte la línea, la huella de lo que fue lujuria áspera.
La experiencia estética, ruboriza los fermentos de la ciencia.
Fetichismo inocente, que despierta entre el sabor letal, que vibra junto al néctar sutil de los indecisos.
La mala interpretación de la escritura en las antípodas indignas.
Vuela en sangre tibia, buscaré la ventana de la vida.
Normalmente obtendría verdades tardías, bajando las escaleras.
O entumeciendo los reflejos, quizás excitado en los albores de mi timidez
Me reconozco en delay, esta sensación infernal, me doblega.
Sabio espíritu francés de la escalera.
Agitaré impreciso la indeleble ficción del imán, que intentará sustraer mi psiquis.
Querrá gobernarme, será inútil mi inflamable capacidad para el horror.
No soy yo cuando escribo, soy la historia de mis días, independizando su opinión, capitalizando su furia.
Circulo de conexiones paliativas con el aura.
Me transportarán mis ganas, mis fracasos.
No persigo escucharme, el viento me azotará con su silencio.
Somatizará en mi piel.
El yoísmo ha reserva una postal, es probable que sea de mi mismo.
Se que estoy fuera, fuera de mi esfera.
A veces sigo columpiando guarismos, símbolos abstractos.
Volcaré en la ruta oscura, junto a los márgenes sagrados.
Ese estado de inconsciencia ante la realidad.
Me estremece, me intimida.
Ese quiebre imperioso, me dejará sin habla, sin nada.
El vacío me ayudará a huir de mí.
De mi todo, y de mi nada.
El viento, me azotará con su silencio.
En las oscuras rutas de los márgenes sagrados, vierte la línea, la huella de lo que fue lujuria áspera.
La experiencia estética, ruboriza los fermentos de la ciencia.
Fetichismo inocente, que despierta entre el sabor letal, que vibra junto al néctar sutil de los indecisos.
La mala interpretación de la escritura en las antípodas indignas.
Vuela en sangre tibia, buscaré la ventana de la vida.
Normalmente obtendría verdades tardías, bajando las escaleras.
O entumeciendo los reflejos, quizás excitado en los albores de mi timidez
Me reconozco en delay, esta sensación infernal, me doblega.
Sabio espíritu francés de la escalera.
Agitaré impreciso la indeleble ficción del imán, que intentará sustraer mi psiquis.
Querrá gobernarme, será inútil mi inflamable capacidad para el horror.
No soy yo cuando escribo, soy la historia de mis días, independizando su opinión, capitalizando su furia.
Circulo de conexiones paliativas con el aura.
Me transportarán mis ganas, mis fracasos.
No persigo escucharme, el viento me azotará con su silencio.
Somatizará en mi piel.
El yoísmo ha reserva una postal, es probable que sea de mi mismo.
Se que estoy fuera, fuera de mi esfera.
A veces sigo columpiando guarismos, símbolos abstractos.
Volcaré en la ruta oscura, junto a los márgenes sagrados.
Ese estado de inconsciencia ante la realidad.
Me estremece, me intimida.
Ese quiebre imperioso, me dejará sin habla, sin nada.
El vacío me ayudará a huir de mí.
De mi todo, y de mi nada.
El viento, me azotará con su silencio.
