Robsalz
Poeta que considera el portal su segunda casa
Olvidé que te llamabas diferente
mientras decía otro nombre cuando dormía,
olvidaste que una vez fui suficiente
mientras que otro brazo te cubría.
Mis huellas ya no están del lado de tu cama
y cuando yo me animo a darte un beso
me miras extraña y volteas la cara,
y me cubro el cuerpo
para que no sientas pena de mi alma.
Nos llaman los desaparecidos,
los extraños, los errantes,
los que tienen el amor en un hilo
y son tan buenos que no son amantes.
Nos llaman los desaparecidos,
y no es que hablen lenguas falsas,
así nos llaman tu sudor y el mío
que hace mucho no comulgan de buena gana.
Lamento ser yo quien lea la noticia
y te alerte de que estamos en un campo muerto,
lamento y me remuerde el corazón esta primicia,
ahí te dejo el mundo abierto.
No creo en excusas ni en coincidencias,
no miro nunca si la puerta está cerrada,
ayer creía que era el dueño de tus tragedias
y mira que hoy, tengo esa nota confirmada.
Nos llaman los desaparecidos,
los que se besan sin tocar los labios,
los que duermen con la lengua adentro
y no tienen sexo, porque son tan sanos.
Los desaparecidos,
los desaparecidos,
los que intentan sobrevivir en pleno siglo veintiuno
con la esclavitud como bandera.
mientras decía otro nombre cuando dormía,
olvidaste que una vez fui suficiente
mientras que otro brazo te cubría.
Mis huellas ya no están del lado de tu cama
y cuando yo me animo a darte un beso
me miras extraña y volteas la cara,
y me cubro el cuerpo
para que no sientas pena de mi alma.
Nos llaman los desaparecidos,
los extraños, los errantes,
los que tienen el amor en un hilo
y son tan buenos que no son amantes.
Nos llaman los desaparecidos,
y no es que hablen lenguas falsas,
así nos llaman tu sudor y el mío
que hace mucho no comulgan de buena gana.
Lamento ser yo quien lea la noticia
y te alerte de que estamos en un campo muerto,
lamento y me remuerde el corazón esta primicia,
ahí te dejo el mundo abierto.
No creo en excusas ni en coincidencias,
no miro nunca si la puerta está cerrada,
ayer creía que era el dueño de tus tragedias
y mira que hoy, tengo esa nota confirmada.
Nos llaman los desaparecidos,
los que se besan sin tocar los labios,
los que duermen con la lengua adentro
y no tienen sexo, porque son tan sanos.
Los desaparecidos,
los desaparecidos,
los que intentan sobrevivir en pleno siglo veintiuno
con la esclavitud como bandera.
