Aisha Baranowska
Poeta que considera el portal su segunda casa
[video=youtube_share;pbM_xyExU8w]http://youtu.be/pbM_xyExU8w[/video]
Vivir, un conjunto de las soledades,
de la voz del agua cuando se rompen
las olas del mar guardián del tiempo;
libertad es sólo una ilusión vacía...
No se vive, sino para dejar de ser -
y no se muere al morir
porque la muerte empieza por el nacimiento;
al llorar, sale el alma fuera de su hogar -
de aquella morada fría, la cual de luto se vistió
para hallar el sentido de su caminar...
Del andar a ciegas por las tierras de la existencia,
sin llegar a donde nos arrastra el corazón...
Perdido el espíritu nocturno, sombra que pasa desapercibida -
llenando el sepulcro que es la vida,
sigue buscando su paz -
y de los días moribundos el fuego arranca la noche;
la fortaleza de pobres y harapientos,
los que todavía persiguen el sueño
de alguna vez encontrarse a sí mismos...
El viento perdedor de las estrellas
por los senderos y mares, primaveras e inviernos -
el abismo de los cielos que miran en silencio
mientras envejece la juventud...
¡Todo, pero todo está de enemigo
con ese amor huérfano y sin abrigo;
con el loco sentimiento que dentro nuestro respira
con el mismo aire, con la misma ausencia...!
Y siente, en el afán por levantarse,
el dolor de su propia existencia...
[09/11/2013]
Vivir, un conjunto de las soledades,
de la voz del agua cuando se rompen
las olas del mar guardián del tiempo;
libertad es sólo una ilusión vacía...
No se vive, sino para dejar de ser -
y no se muere al morir
porque la muerte empieza por el nacimiento;
al llorar, sale el alma fuera de su hogar -
de aquella morada fría, la cual de luto se vistió
para hallar el sentido de su caminar...
Del andar a ciegas por las tierras de la existencia,
sin llegar a donde nos arrastra el corazón...
Perdido el espíritu nocturno, sombra que pasa desapercibida -
llenando el sepulcro que es la vida,
sigue buscando su paz -
y de los días moribundos el fuego arranca la noche;
la fortaleza de pobres y harapientos,
los que todavía persiguen el sueño
de alguna vez encontrarse a sí mismos...
El viento perdedor de las estrellas
por los senderos y mares, primaveras e inviernos -
el abismo de los cielos que miran en silencio
mientras envejece la juventud...
¡Todo, pero todo está de enemigo
con ese amor huérfano y sin abrigo;
con el loco sentimiento que dentro nuestro respira
con el mismo aire, con la misma ausencia...!
Y siente, en el afán por levantarse,
el dolor de su propia existencia...
[09/11/2013]
Última edición:
