ANTIGONI
Poeta recién llegado
Queda la patria gris tras del otero,
más allá del otero, en el recuerdo,
allende del recuerdo en el silencio
sepulcral de los días que se fueron.
Suben sin pausa cerros y colinas,
al final del silencio y del sendero,
la carretera oscura todo abarca:
La salida del túnel está lejos,
Sólo se escucha un resonar de pasos,
como un son de tambores pregoneros,
que resuenan al borde del ocaso
y el aullido doliente de los perros.
Los emigrantes dejan en su rastro,
cetrino el cavilar, hacia el destierro,
el cayado en las manos y en el alma
una sombra de adiós, por bastimento.
Más allá del camino, la esperanza,
nos asoma la pátina de un sueño,
poco importa el mañana y el adonde,
porque llevan su historia por adentro.
Alguien cuenta la historia que se escribe
en el rincón etéreo de los cuentos,
al partir quedan mudos los retazos
de la sombra que somos bajo el cielo.
Asoma el horizonte a la distancia,
fingiendo un escarlata lastimero
y al fondo del espacio se presiente,
un mundo inexplorado pero ajeno.
Se han diluido el corredor y el patio
en la sutura negra del sendero,
cada huella señala el desamparo
de la ausencia callada de sus muertos.
ANTIGONI
más allá del otero, en el recuerdo,
allende del recuerdo en el silencio
sepulcral de los días que se fueron.
Suben sin pausa cerros y colinas,
al final del silencio y del sendero,
la carretera oscura todo abarca:
La salida del túnel está lejos,
Sólo se escucha un resonar de pasos,
como un son de tambores pregoneros,
que resuenan al borde del ocaso
y el aullido doliente de los perros.
Los emigrantes dejan en su rastro,
cetrino el cavilar, hacia el destierro,
el cayado en las manos y en el alma
una sombra de adiós, por bastimento.
Más allá del camino, la esperanza,
nos asoma la pátina de un sueño,
poco importa el mañana y el adonde,
porque llevan su historia por adentro.
Alguien cuenta la historia que se escribe
en el rincón etéreo de los cuentos,
al partir quedan mudos los retazos
de la sombra que somos bajo el cielo.
Asoma el horizonte a la distancia,
fingiendo un escarlata lastimero
y al fondo del espacio se presiente,
un mundo inexplorado pero ajeno.
Se han diluido el corredor y el patio
en la sutura negra del sendero,
cada huella señala el desamparo
de la ausencia callada de sus muertos.
ANTIGONI
