Los tres principios del escritor

Antes de acostarme agregaré para mi mente un suplicio de verdades incómodas.

Primero: no soy poeta y no me catalogaré como tal, pues solo escribo y por ende me denomino escritor. Cabe señalar, además, que hasta tan solo unos meses he hecho público alguno de mis escritos que me han abordado por lo menos 8 o 9 años. Por lo que mi experiencia discursiva acerca de críticas constructivas es casi pobre o nula.

Segundo: los anhelos de escribir (lo que sea) arden como un fuego intenso en mi interior y, al coger la pluma, me pueden suceder dos cosas; sale chorreando una embestida furiosa de palabras y signos que no alcanzo ni a comprender si quiera. Y por algunas noches se quedan estas bailando en mi escritorio, volviéndome loco hasta el punto de acribillarlas. Y en el último caso, me enfrento a una imponente lucha contra el incandescente papel blanco que me sumerge en la imaginación malvada y perversa hasta el romanticismo anticuado que a veces me envuelvo en él (por lo general escribo con lápiz y papel). Y sin embargo, cediendo o glorificándome en la batalla, tengo que hacer resonar el sentido intrínseco que aguarda en mis adentros. Como si rescatase poco a poco el tesoro que se oculta en un inmenso mar de universo sin estrellas que hacen desviar mi mente hacia otros continentes.

Esto es claro, deseo jamás apagar o que extingan estos intensos fuegos que me hacen delirar de sentimiento y, a la vez, comprender un poco esta tierra que hace sentir un extranjero.

Tercero: me cuestiono todos los días sobre estas llamas que pugnan en mi pecho. Como si la muerte de mi madre y de mi padre tendría que significar el abandono de estos “sueños pasajeros” que tanto recalca mi abuelo. Pero la cuestión no es el de provocar lastima ni pena (aguarden sus comentarios), sino reflexionar acerca de la pregunta de Charles Bukowski “¿Así que quieres ser escritor? (…) sino te sale de adentro, (…) si tienes que sentarte y reescribirlo una y otra vez, no lo hagas”.

Finalmente, antes de acostarme agregaré que mi mente se está retorciendo por dentro al estar leyendo y reescribiendo estas palabras que hace unos segundos me sonaban huecas.

Bukowski no sabía nada, ¿qué va a saber un viejo borracho? O estoy seguro de que en esa frase mentía. Si querés ser buen escritor, siempre vas a estar borrando y reescribiendo. Es algo constante en cada escritor, y el que no lo hace así, y le sale perfecto de una, no es humano.

Tienes razón; el verdadero trabajo está en los borradores, en un constante borrar y reescribir, y vuelta a escribir.
Bukowski, sin embargo, no me significa nada de que sea un viejo borracho. Lo mismo podríamos decir de Charles Baudelaire, quien como un maldito bohemio francés alcohólico y promiscuo con mujeres, e incluso con hombres, llegó a crear uno de los versos y poemas que trascendieron en la historia (Las Flores del Mal).

Lo que intento decir es que los vicios y formas de vida de los poetas, si bien influyen en su estilo poético, no significa de que sea mejor o mal escriba. La poesía está en las palabras, en cómo llegan a aturdir, a conmover, y despertar de la ceguera.
Por tanto, refiriéndome a Bukowski, estoy de acuerdo de que fue un viejo borracho y con un apetito sexual bastante alto. Pero las realidades que muestran sus palabras no son menos reales o menos sabias. ¿Quién realmente podría pararse aquí y decirme lo que es la verdad, la realidad?

Por eso, para mí, la poesía, la narrativa, y la literatura en general es tan delicioso. Porque puede ser abordado de distintas perspectivas que se complementan para acercarse a ella (la realidad), pero nunca mostrarla tal como es.

No obstante, reafirmo y comparto tu idea sobre el trabajo constante de la revisión y reescripción. Mas no rechazar los universos que nos presentan tantos y otros poetas.
Finalmente, y para acabar, el argumento podría llegar a entenderlo por un juicio valórico.

Muy afectuoso saludo Vincent Moon.
Gracias por escribir.

Bucosqui decía una cosa, Saramago que la inspiración y el fuego interior son tonterías, cosa a la que se han unido cantidad de premios Nobel y bets sellers como Estefen King, y otros. El máximo dominio de la técnica y las ganas de escribir y, sobre todo, la disciplina y las horas y horas de trabajo diario con un horario, etc, etc, etc... es lo que hace a una obra en una gran obra.

Bucosqui y Baudelaire no son grandes poetas ni escritores. Sus méritos son el haber cogido el arte en un punto del camino y llevarlo un poco más allá, como Picasso, Van gog y otros grandes.

Sin trabajo, sin esfuerzo, sin la sabiduría de las técnicas, sin haber leído miles de horas y haber escrito miles de horas no hay poetas, ni escritores ni artistas que valgan, salvo algún genio, pero de esos salen uno cada X siglos.

No hay mejor terapia que escribir, aunque nadie te lea. Te lo dice uno que está medio chalado jajajja... (Esto es broma, que no estoy medio chalado, sino chalado del todo jajaja...).

Saludos.

Erase una vez...
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