lluvia de enero
Simplemente mujer
.
Luigi Amara: Poeta y ensayista mexicano nacido el 6 de enero de 1971 en Ciudad de México. Estudió la maestría en filosofía de la ciencia en la UNAM. En 1994 obtuvo la beca "Jóvenes escritores" del Instituto Nacional de Bellas Artes, en la rama de poesía. En 1996, le fue concedido el primer lugar en el certamen internacional "Manuel Acuña", por el poemario "La habitación vacía". Ese mismo año, obtuvo la beca "Jóvenes Creadores" del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes. Su primer libro, El decir y la mancha, ganó el primer lugar de la Primera Bienal de Poesía y Pintura de la Universidad Autónoma Metropolitana, Unidad Xochimilco.
http://www.horizonte.unam.mx/19.html
EL CAZADOR DE GRIETAS
No hay horror que se compare
al de la habitación vacía.
Sin máscaras ni espejos,
sin clavos que proyecten su descaro.
Busco el error y la hendedura.
Soy un cazador de grietas,
de pequeños pasajes, de señales,
hacia infiernos con sombras.
Basta una aparición en la cal
--la fugaz estrella de una araña--
para atar con líneas rectas
a este mirar insomne, alerta,
para saciar su sed de formas.
Busco el error en la lisura.
El estruendo de un punto
en el abismo blanco.
LA ESCUELA DE GALILEO
Era un peso muerto que caía,
un ave en pleno infarto
o una planta suicida que se atreve
desde el balcón en el octavo piso.
Viajaba a la velocidad de los cuerpos
que han perdido
su lugar en la atmósfera,
y era un desplome lento
de tan mudo
sin nada de alas inútiles y sucias.
Se impactó en el asfalto.
Sobre las rayas blancas
del cruce peatonal
una mancha creció angustiosamente
hasta encontrar al fin su forma.
He pasado la tarde,
desde entonces,
arrojando tus cosas al vacío,
haciendo un inventario
de sus modos y tiempos de caer.
Los libros no planean,
no despliegan sus hojas;
el perchero es estaca y es aguja;
la almohada sólo un sueño
de plumas confundidas.
El piano, sí, el piano...
Pero falta el paraguas, por ejemplo;
al rato probaré con el sofá.
AVIÓN DE PAPEL
Una carta de amor vuela desde el décimo piso
Planea muy suavemente
susurrando por los senos del viento
Una carta plegada con esmero y candor
gira y sigue su trazo japonés entre los edificios
se inclina suavemente
Y un náufrago burócrata debe de estar viéndola flotar
como un mensaje al aire
en sonriente equilibrio
acariciar la calva de una estatua
entrar en esa calle estrecha
un roce casi abstracto
que ha inquietado a las cosas
pero no a ella
Luigi Amara: Poeta y ensayista mexicano nacido el 6 de enero de 1971 en Ciudad de México. Estudió la maestría en filosofía de la ciencia en la UNAM. En 1994 obtuvo la beca "Jóvenes escritores" del Instituto Nacional de Bellas Artes, en la rama de poesía. En 1996, le fue concedido el primer lugar en el certamen internacional "Manuel Acuña", por el poemario "La habitación vacía". Ese mismo año, obtuvo la beca "Jóvenes Creadores" del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes. Su primer libro, El decir y la mancha, ganó el primer lugar de la Primera Bienal de Poesía y Pintura de la Universidad Autónoma Metropolitana, Unidad Xochimilco.
http://www.horizonte.unam.mx/19.html
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EL CAZADOR DE GRIETAS
No hay horror que se compare
al de la habitación vacía.
Sin máscaras ni espejos,
sin clavos que proyecten su descaro.
Busco el error y la hendedura.
Soy un cazador de grietas,
de pequeños pasajes, de señales,
hacia infiernos con sombras.
Basta una aparición en la cal
--la fugaz estrella de una araña--
para atar con líneas rectas
a este mirar insomne, alerta,
para saciar su sed de formas.
Busco el error en la lisura.
El estruendo de un punto
en el abismo blanco.
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LA ESCUELA DE GALILEO
Era un peso muerto que caía,
un ave en pleno infarto
o una planta suicida que se atreve
desde el balcón en el octavo piso.
Viajaba a la velocidad de los cuerpos
que han perdido
su lugar en la atmósfera,
y era un desplome lento
de tan mudo
sin nada de alas inútiles y sucias.
Se impactó en el asfalto.
Sobre las rayas blancas
del cruce peatonal
una mancha creció angustiosamente
hasta encontrar al fin su forma.
He pasado la tarde,
desde entonces,
arrojando tus cosas al vacío,
haciendo un inventario
de sus modos y tiempos de caer.
Los libros no planean,
no despliegan sus hojas;
el perchero es estaca y es aguja;
la almohada sólo un sueño
de plumas confundidas.
El piano, sí, el piano...
Pero falta el paraguas, por ejemplo;
al rato probaré con el sofá.
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AVIÓN DE PAPEL
Una carta de amor vuela desde el décimo piso
Planea muy suavemente
susurrando por los senos del viento
Una carta plegada con esmero y candor
gira y sigue su trazo japonés entre los edificios
se inclina suavemente
Y un náufrago burócrata debe de estar viéndola flotar
como un mensaje al aire
en sonriente equilibrio
acariciar la calva de una estatua
entrar en esa calle estrecha
un roce casi abstracto
que ha inquietado a las cosas
pero no a ella
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