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Lunas-.

BEN.

Poeta que considera el portal su segunda casa
Hay tumbas que se abren recientemente

y tumbas que se abren rigurosamente

de luto. Hay atmósferas detenidas

que practican su endogamia, y un azulejo brillante,

y un somero recipiente de lata que golpea las sienes.

Hay tumbas de terciopelo, cárceles que dan la necesaria

inhumación a un idiota ajeno, y presidiarios que asumen

que el último navajazo les propiciará un mes de comida gratis.

Hay lechugas y pepinos y acémilas y burros y consejeros

del rey y sombríos demarcaciones de un crepúsculo que,

ignorantemente, crece como una vena, dilatándose.

Hay aguas inocentes, y bautismos, y comediantes que lloran,

y trágicos que ríen de la mano de un payaso, y fricciones de dedos

que exigen el trámite sexual, o el amor de estar enamorado hasta el final.

Hay rostros que se esculpen como cabellos estampados en el metro

y suicidios por cada tren que se derriba en las afueras.

Yo quiero ser toda esa tierra abierta y fragorosa

todo ese musgo delirante y consecuente de las frondas

esas transparencias que hacen que ardan los cuerpos

como naves desaparecidas en destierros adolescentes.





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