MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
Se respira la calma
prematura de horarios,
en este amanecer de lunes
en el Plata.
Es como si la semana
se quisiera quedar
un rato más en la cama.
El sol está algo demorado
tapado hasta la cabeza,
por unas nubes grises
que lo abrazan.
Una brisa leve acuna
las hojas de la higuera
al borde del barranco.
Y hasta los pájaros
se han quedado callados,
dando vueltas en sus nidos,
sin desplegar su canto
en este lento despertar
de los sentidos.
Es una calma aguda
que penetra en el alma.
Una cruda tensión
estremece el aliento.
Al parecer algo se acerca,
sigiloso, desde el río.
Desde lejos un trueno
llega de golpe
y todo lo despierta.
Hace temblar el vidrio
de la vieja ventana,
quebrando el silencio
en un instante
que ya se desvanece,
y es otra vez la calma,
la que todo lo inunda.
Esa calma,
densa, húmeda, pesada,
que se adhiere a los poros,
que cuelga del parral
lleno de uvas,
que se desliza sobre las paredes
y los techos,
que aturde los oídos,
que se prende en el aire
y tapa los pulmones.
Esa calma viscosa,
que enmohece la mente,
y todo lo detiene...
El lento amanecer
está en suspenso,
levitando.
El río
es un gran charco dormido,
un espejo plateado
besando la barranca.
El oscuro horizonte
se deshace en reflejos,
estallidos de luces
que alumbran la mañana.
prematura de horarios,
en este amanecer de lunes
en el Plata.
Es como si la semana
se quisiera quedar
un rato más en la cama.
El sol está algo demorado
tapado hasta la cabeza,
por unas nubes grises
que lo abrazan.
Una brisa leve acuna
las hojas de la higuera
al borde del barranco.
Y hasta los pájaros
se han quedado callados,
dando vueltas en sus nidos,
sin desplegar su canto
en este lento despertar
de los sentidos.
Es una calma aguda
que penetra en el alma.
Una cruda tensión
estremece el aliento.
Al parecer algo se acerca,
sigiloso, desde el río.
Desde lejos un trueno
llega de golpe
y todo lo despierta.
Hace temblar el vidrio
de la vieja ventana,
quebrando el silencio
en un instante
que ya se desvanece,
y es otra vez la calma,
la que todo lo inunda.
Esa calma,
densa, húmeda, pesada,
que se adhiere a los poros,
que cuelga del parral
lleno de uvas,
que se desliza sobre las paredes
y los techos,
que aturde los oídos,
que se prende en el aire
y tapa los pulmones.
Esa calma viscosa,
que enmohece la mente,
y todo lo detiene...
El lento amanecer
está en suspenso,
levitando.
El río
es un gran charco dormido,
un espejo plateado
besando la barranca.
El oscuro horizonte
se deshace en reflejos,
estallidos de luces
que alumbran la mañana.
Última edición:
buen poema
