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Mala jugada

Frágil minuto expira
mudo entre aire tan
frío en rededor todo
orden colapsa nubes
de afanes vanos caen
destronadas y queda
uno frente a su final
expuesto. Muy lento
vamos andando al
son de baladas que
glosan sobre una
juventud ya pasada
la memoria está ahora
dispuesta a tendernos
otra de sus trampas

tal vez existencial/ filosófico pero poesía realista ... no, no lo es...

Saludos
 

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