Yo no elegí esta tierra pero sí desertar de sus principios.
Sobre la tela que tejen sus arañas soy el roto sin arreglo.
Y mi tiempo, es el tiempo que se cuenta desde la muerte. Y prefiero, perderlo perdiendome en mí y en el sudor de mis malas letras que apostando en la sociedad anónima del aplauso y la moneda.
Prefiero mi desencanto, nuez partida,
el agua atascada de sus pantanos
y la tristeza.
Mañana sus gallinas enjauladas
pondrán más huevos,
al cielo subirán sus óxidos,
estallará otra guerra.
Y en éstos ojos, sapos y petunias
buscarán insectos
que para seguir la misma historia
hay lista de espera.
Sobre la tela que tejen sus arañas soy el roto sin arreglo.
Y mi tiempo, es el tiempo que se cuenta desde la muerte. Y prefiero, perderlo perdiendome en mí y en el sudor de mis malas letras que apostando en la sociedad anónima del aplauso y la moneda.
Prefiero mi desencanto, nuez partida,
el agua atascada de sus pantanos
y la tristeza.
Mañana sus gallinas enjauladas
pondrán más huevos,
al cielo subirán sus óxidos,
estallará otra guerra.
Y en éstos ojos, sapos y petunias
buscarán insectos
que para seguir la misma historia
hay lista de espera.
