Ogrise
Poeta recién llegado
Es extraño ¿Verdad?
Que la ilusión del amor
sea el efímero suspiro desbocado
que va destrozando el alma
de este pobre soñador.
Todo se acontece,
todo,
en el aire,
en la brisa,
la flor se reproduce,
el polvo se transmuta
y tu aroma,
delicioso aroma,
me encadena a un vano sentimiento,
luego,
una mirada,
una sonrisa,
son condena eterna,
un infierno personal
que me consume
y del que nunca puedo escapar.
Es extraño ¿Verdad?
Mañana soplara la brisa,
mañana,
transportando tu aroma,
pero mañana quizás,
mi alma ya este muerta.
Que la ilusión del amor
sea el efímero suspiro desbocado
que va destrozando el alma
de este pobre soñador.
Todo se acontece,
todo,
en el aire,
en la brisa,
la flor se reproduce,
el polvo se transmuta
y tu aroma,
delicioso aroma,
me encadena a un vano sentimiento,
luego,
una mirada,
una sonrisa,
son condena eterna,
un infierno personal
que me consume
y del que nunca puedo escapar.
Es extraño ¿Verdad?
Mañana soplara la brisa,
mañana,
transportando tu aroma,
pero mañana quizás,
mi alma ya este muerta.
