Manos

Todo el día era mío

o tal vez no era mío

pero pusiste las manos sobre mi mesa

y nada acallará el grito del mantel desteñido

alguien está llorando-riendo sus lunares

frente a un paisaje sin verdes

yo sigo aquí pero tal vez me he ido

sin caminos

diré amor y sentiré que odio esas manos

que me recuerdan alguna canción

la misma que tamborileas sobre la madera

la misma que me persigue incansable

que loca

que niña para tu espejo

solo cuando se van de fiebres deliro sus defectos

añoro su anudado abrazo en el mantel

tal vez no imaginé un amor difícil

tal vez adore esas manos que me marchitan el alma.

Cuando la poesía normalmente canta la sensualidad con voces explícitas, sin callar intimidades, para contagiarla, tú recurres (al menos en este poema) a algo tan elemental: las manos. Y el tratamiento que les otorgas dicen, o mejor, gritan, la necesidad indesmentible de llenar el vacío, aún con el que ostenta tanta debilidad y dependencia de aventura. Esa hablante lírica tiene una fijación poética con las manos. Y no con las propias, naturalmente.
Eso es lo que leo allá, al fondo, en tu poema. Y me quedo con eso.
Tu amigo
Juan

Ohhh Juan mio, mis-tus letras se regocijan con tu presencia.
agradecida amigo, no tengo que decirte que me lees el pensamiento...no te equivocas...yo tambien me quedo con eso.
Un beso,