Donde las flores del rostro mueren varias veces...
Se ha cansado la belleza de retar al sueño,
de quitarse telarañas de los ojos;
de permitir marchar con la sangre fría...
Por eso siempre vuelven,
componiendo canciones con los vacíos;
escribiendo caminos en las lluvias de besos negros....
No podrás,
mariposa turbia,
arrebatar tanto cielo con tus alas minúsculas.
Se ha cansado la belleza de retar al sueño,
de quitarse telarañas de los ojos;
de permitir marchar con la sangre fría...
Por eso siempre vuelven,
componiendo canciones con los vacíos;
escribiendo caminos en las lluvias de besos negros....
No podrás,
mariposa turbia,
arrebatar tanto cielo con tus alas minúsculas.
. Saludos.
