Flauta
Poeta fiel al portal
Es ese viejo murmullo que no entiendo muy bien desde niña
El lenguaje mágico que el viento trae sin precio de traducción,
Un silbido al cual no puedo serle indiferente con frecuencia
Lo que me hizo imaginar esta tarde que escribía en una curva de la vida
La esencia de mis sentimientos,
Que sacaba la mesa en plena calle, con el tintero y la pluma antigua.
La repercusión de tus destellos busca más surcos en mi canto y mi palabra.
No quiero olvidar los viejos eclipses que gestan el amor
En el centro de las noches libres
No quiero censurar la emoción que provoca un ron
mientras espero más felicidad en la carretera
Siempre venceré los estúpidos mounstruos que odian la poesía
Mientras respire, pondré guirnaldas en el cuello del tiempo.
El lenguaje mágico que el viento trae sin precio de traducción,
Un silbido al cual no puedo serle indiferente con frecuencia
Lo que me hizo imaginar esta tarde que escribía en una curva de la vida
La esencia de mis sentimientos,
Que sacaba la mesa en plena calle, con el tintero y la pluma antigua.
La repercusión de tus destellos busca más surcos en mi canto y mi palabra.
No quiero olvidar los viejos eclipses que gestan el amor
En el centro de las noches libres
No quiero censurar la emoción que provoca un ron
mientras espero más felicidad en la carretera
Siempre venceré los estúpidos mounstruos que odian la poesía
Mientras respire, pondré guirnaldas en el cuello del tiempo.
