Masturbación

No es de amor este poema
y creo que tampoco un poema es.
Se van durmiendo las nubes en los brazos de un sol cabrón
y todas las avenidas se siembran de minifaldas
y de muchachas deseosas de apareamiento;
en los rincones piadosos de esta ciudad remilgada
que pende de sus balcones olores a naftalina
y en el caudal de vaginas se muere la soledad.

No es este un poema de amor,
(pudiera ser una proclama desesperada)
pues al agotarse las horas de vespertina vigila
se duermen los centinelas
y las niñas presurosas ponen carmín en las sendas
que llevan a los moteles,
prenden luciérnagas de sus pezones
con las blusitas coquetas
en donde de vez en cuando los viejos masturbamos los recuerdos.

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