Me duele el aire, sí, me duele el aire
que nos separa las respiraciones,
y tengo que escorarme a tu recuerdo.
Su color es la fuente en la que bebo
la transparencia intacta del rocío
que cuaja el tacto de las flores.
Me separa de ti,
me hace lejano
a la melancolía de los pétalos
que derraman las gotas que han sobrado
en la acequia de brisas que no han sido azahares.
que nos separa las respiraciones,
y tengo que escorarme a tu recuerdo.
Su color es la fuente en la que bebo
la transparencia intacta del rocío
que cuaja el tacto de las flores.
Me separa de ti,
me hace lejano
a la melancolía de los pétalos
que derraman las gotas que han sobrado
en la acequia de brisas que no han sido azahares.
