Amartemisa
Poetisa
Cuenta una historia la vida,
sin armonía y pasiva.
Me cuenta que en el frío de tus ojos,
cuando despiertan suspiros,
cuando grita el sufrimiento,
cuando acaricia la añoranza
del recuerdo o de los besos,
me cuenta lenta e inquieta
que tus manos son semillas
que crecen con el trabajo,
en el pesar de los días,
que te derrumbas en la noche
cuando despacio suspiras.
Cuenta una historia la vida,
sin alegría y dormida.
Me cuenta que tu ilusión
cabizbaja y aturdida
se amenaza con pistolas
y cuerdas de pacotilla
y en la verdad distorsionada
de unos silencios hirientes
te mientes continuamente
para rajar tu sonrisa,
que se ha torcido sin prisa
hasta saberse ironía
y parecer mona lisa.
Cuenta una historia la vida
sin nada y tan perdida.
Me cuenta que en las mañanas
te despiertas ya sin alma,
que se sacuden los vientos
bofeteando tu cara,
que levantas tus andares
porque tienes que marcharte,
pero lo haces sin ganas.
Me ha contado que deambulas
con la mirada olvidada
y que no saben si estás vivo
desde el partir de tu esperanza.
Me lo contó lastimada.
sin armonía y pasiva.
Me cuenta que en el frío de tus ojos,
cuando despiertan suspiros,
cuando grita el sufrimiento,
cuando acaricia la añoranza
del recuerdo o de los besos,
me cuenta lenta e inquieta
que tus manos son semillas
que crecen con el trabajo,
en el pesar de los días,
que te derrumbas en la noche
cuando despacio suspiras.
Cuenta una historia la vida,
sin alegría y dormida.
Me cuenta que tu ilusión
cabizbaja y aturdida
se amenaza con pistolas
y cuerdas de pacotilla
y en la verdad distorsionada
de unos silencios hirientes
te mientes continuamente
para rajar tu sonrisa,
que se ha torcido sin prisa
hasta saberse ironía
y parecer mona lisa.
Cuenta una historia la vida
sin nada y tan perdida.
Me cuenta que en las mañanas
te despiertas ya sin alma,
que se sacuden los vientos
bofeteando tu cara,
que levantas tus andares
porque tienes que marcharte,
pero lo haces sin ganas.
Me ha contado que deambulas
con la mirada olvidada
y que no saben si estás vivo
desde el partir de tu esperanza.
Me lo contó lastimada.
Última edición:
