jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
anoche estaba en mi cuarto
eran como las 10 y algo
estaba tomando cerveza
afuera llovía un poco
yo pensaba en que ojalá hubiese
podido tener a mi lado un culo
uno de esos culos gordos y suaves que
cuando los ves ya no supiste ni tu nombre
y que aquel culo maravilloso perteneciese
al cuerpo de una mujer de veintitantos
y pensaba que ojalá aquella mujer
hubiese podido quererme un poco
y que no hablara mucho
o hablara solo para decir "sí, mi vida" cuando
yo la mandase a la tienda a comprar más cerveza
y que no rezongase si en una de esas
borracho y medio apendejado yo me confundiera
y en lugar de por el coño la clavara por el culo
en eso pensaba ayer en la noche
mientras vaciaba las latas de cerveza una tras otra y
lentamente me iba poniendo cada vez más briago
y la lluvia afuera en las calles arreciaba
y mi corazón se hallaba adolorido al percatarse
de la injusticia que la puta vida cometía conmigo
el mejor poeta de jalisco y allí metido en aquel puto cuchitril
tomando tequila barato y escuchando llover mientras lamentaba
no tener siquiera un pedazo de culo dónde poder mojar la brocha
¡qué jodido destino el de los poetas!
¡qué mierda de vida la de los poetas!
y si no, allí está mi caso para muestra
el mejor poeta de estos putos andurriales y ya pronto serán seis meses
que no le meto la verga ni a una perra
acaso, me pregunto, es mucho pedirle a la vida
¿un puto culo para desahogar mi angustia de vez en cuando?
eso de beber en la oscuridad escuchando repiquetear las gotas en el tejado
es una cosa realmente de puta madre
pero al final de todos modos tuve que hacerme una paja
se me había terminado la cerveza y llovía a cántaros
al vaciarme quedé medio inconsciente
luego empecé a sumirme en el turbio espacio de los sueños
antes de dormirme asaltó mi mente
la primera frase posible para un futuro poema
"anoche estaba en mi cuarto"
me gustó como sonaba y de pronto tuve la certeza
de que ser poeta y estar solo y estar viejo
no era ninguna tragedia mientras aún pudiera
escribir de tanto en tanto algún poema
¿y a quién le importa en realidad meterle mano a un culo
cuando sabe que en 500 putos kilómetros a la redonda mínimo
no hay otro pendejo que escriba tan cabronamente como uno?
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