Andres Zuñiga
Poeta fiel al portal
Con ganas de ser río desde el pecho,
se retuerce el alma mía en tu recuerdo,
una tormenta es mi corazón muerto
de puñales que desangran al acecho.
Un nudo en la garganta, cielo ciego
corbata no elegante, cedazo negro
que no puede separar el desosiego
de la dicha que se oculta por ahí dentro.
Cierro los ojos como un trueno
a punto de sonar rajando el cielo
y espero la estridencia del relámpago
que me ilumine o me parta como un queso.
Me llama desde el cuarto el blanco lecho
para juntos perdernos a contemplar el techo
para llamar a la muerte que está lejos
o sucumbir en andas de Morfeo.
Hay sol, y el aire vaga denso
no quiero ser paloma en este vuelo
estoy posado en bajas persianas
vacío está mi nido y no es invierno.
No creo que la luz de tus caricias
pueda urdir mis lías desatadas
estoy nadando en la melancolía.
Talvez te llame mañana.
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